e nem te conto

A criação de Curitiba

2012-01-09T16:05:00.000-08:00

No princípio havia o nada e Deus disse: “faça-se Curitiba” e Curitiba foi feita. Então Deus separou a terra das águas. Às terras, Deus jogou cimento e depois esburacou e chamou de “rua (sem calçada)”, as águas Deus colocou no céu e chamou de “chuva” e houve uma tarde e uma manhã.
No segundo dia, Deus criou as árvores, matos e lagos e chamou-os de Parque Barigui, Jardim Botânico, Parcão do MON. E viu que era bom. Depois Deus criou a praça Santos Andrade, Tiradentes, Rui Barbosa e todas outras e também viu que era bom. Então Deus disse: “que se encham as praças de pombas e os parques de ratazanas e quero-queros e houve uma tarde e uma manhã”.
Ao terceiro dia Deus fez um luzeiro e o colocou no céu e disse: “ardei feito o fogo e esturricai Curitiba nos dias sem chuva” e viu que era bom. Então Deus criou o verão, outono, inverno e primavera e a neblina e disse: “alternai-vos e sucedei um ao outro em quinze minutos – todos os dias”, e viu que era bom. Houve uma tarde e uma manhã.
No quarto dia Deus criou os manos, os playba, os coxas, os velhos da rua XV, os pedintes de ônibus e todos os tipos de curitibanos. Aos ajuntamentos de curitibanos Deus chamou Boqueirão, CIC e Inter 2. Então Deus criou a passagem a R$ 1,00 e disse: “ide e infestei os parques e as praças todos os domingos”. Houve uma tarde e uma manhã.
No quinto dia Deus criou o natal, o ano-novo, o carnaval e a BR 277 e disse: “faça-se Caiobá e Guaratuba e as praias lotadas, a rodovia engarrafada, o bicho de pé e o pedágio” e assim foi feito. Houve uma tarde e uma manhã.
No sexto dia, Deus criou o mau-humor e o colocou dentro do elevador, do tubo de ônibus e repartições públicas e disse: “curitibanos, falareis leiTE quenTE e não direis ‘bom dia’ ao vizinho ou porteiro; reclamarais do tempo, do trânsito e da cidade, mas só vós o fareis”. E viu que era bom. Foi uma tarde e uma manhã.
No sétimo dia, Deus contemplou sua obra, se retirou e nunca mais voltou.

Imagem: Centro de Curitiba (autoria desconhecida)

Passado

2011-11-15T17:57:00.000-08:00

Ao procurar sua história no livro das memórias, abriu-o exatamente na página 404.

A rosa e o pôr do sol

2011-08-31T19:53:00.000-07:00

Já se fazia fim de tarde e os casais chegavam à orla procurando o melhor lugar para ver o pôr do sol. Dizem que ali é vista mais bela para vê-lo se pôr. As pessoas chegavam e se acomodavam, sempre aos pares... abraçados, aninhados, embolados, lado a lado, menos Julian Gasmar, que estava sozinho. Mas também havia os que estavam em três ou quatro ou cinco e foi por isso que Julian Gasmar entendeu porque a praia se chamava “dos amores”.

Aos poucos o horizonte ficou vermelho, primeiro dum alaranjado suave até atingir a cor de fogo e ficar brasil. Era nessas horas que os amantes se olhavam e suspiravam, como se o pôr do sol lhes requeimassem com a flecha ardil do cupido. E foi nesse momento que Julian Gasmar sentiu um toque no ombro. Virou-se, mas nada viu. Pouco depois, sentiu uma coceira no braço: uma corruíra e junto dela uma rosa vermelha. O pássaro cantou e voou, mudando toda a paisagem.

Imagem: Pôr do sol, de Van Gogh.

Coleções

2011-05-20T13:20:00.001-07:00

Noite de tempestade e a moça vestia sua capa de chuva transparente para ir ao quintal. Aliás, no armário guardava sua coleção de capas de chuva. No mesmo armário estava a coleção de guarda-chuvas, e ela tomou um azul-marinho. Correu ao quarto e tomou um pequeno frasco, que estava vazio em meio a outros cheios, uns de areia – coleção das areias das praias em que esteve –, uns de terra – coleção das fazendas e floresta por onde passou –, outros de grama, dos piqueniques que já lanchou. Tudo colecionava, canetas, borrachas, marca-páginas, despertadores, clipes, bloquinhos de nota, CDs, botões, esmaltes, chaveiros, moedas e selos. E também tampinhas de garrafa. Dirigiu-se até o portão de entrada e retirou do bolso um pequeno frasco deixou-o à chuva.

“O que faz?”, perguntou alguém.

A moça se assustou, não viu a pessoa se aproximar. Quando a fitou, teve dificuldade em enxergar com nitidez, por conta da chuva. Viu apenas um rosto muito pálido, coberto por uma capa preta tão longa que a barra arrastava no chão. Mesmo assim, respondeu simpática:

“Pego um pouco de chuva, para minha coleção de chuvas”.

A pessoa riu e disse:

“Também estou aqui por causa de minha coleção”.

A menina ficou interessada, empolgada perguntou:

“E o que coleciona?”

“Vidas”.

E a pessoa na capa preta foi embora com uma para sua coleção.

Imagem de autoria desconhecida.

A rosa e a poeira

2011-05-09T08:13:00.000-07:00

A brisa logo virou vento forte, ainda agradável a Julian Gasmar. Trazia aquele aconchego de que tanto gostava. Mas era na curva da estrada que o vento arrastava a poeira do passado e no meio dela, bailando desconcertante, a pétala de rosa ressequida.

Imagem de autoria desconhecida.

< script >

2011-04-11T14:53:00.000-07:00

< life >

< /life >

Imagem de autoria desconhecida.

Da fábula das horas que valem por minutos

2011-03-25T13:10:00.000-07:00

para ti, porque te amo.

Se encontraram pelo olhar, de destinos cruzados. E seguiu-se o beijo e mais outro – de repente as roupas no chão. Aí, aprenderam a se conhecer: um tinha viagens a fazer, outro aulas a ministrar; um pendia a metódico, o outro um pouco despreocupado demais; um dormia no quarto escuro, o outro com a luz anunciando dia.
Em meio às obrigações de cada um, os minutos se multiplicaram e o dia ganhou horas a mais, posto que mesmo com viagens e aulas, palestras e oficinas, projetos e estudos, eles iam trilhando um caminho nunca dantes extraordinário.
No rodopiar dos dias, seguiram e os minutos se somaram e foram horas. Horas todas paradas, de eterno-sempre, de felicidade clandestina, de suspiros surrupiados, de uma coisa simples de sentir e difícil de palavrear, mas que não há ninguém que explique e quem não entenda.
Já eram tantas as horas, de algarismos enfileirados, que precisam eles dividir em dias, em semanas e em meses e eles somavam seis – sem adicionar as horas do dia de hoje e de ontem. E quando passarem as de amanhã e depois e todas as horas a seguir, haverão de dividir os meses em anos. Mas serão ainda aquelas horas paradas, nas quais o mundo gira apenas para os outros.
E quem olhe de cima, pairado à linha dos acontecimentos, verá que essas tantas horas valeram por minutos.

Imagem de autoria desconhecida.

7º Prêmio Rubens Mazza e Chuchu de Ouro

2011-03-03T12:02:00.000-08:00

Interrompo a programação do blog para anunciar os vencedores dos prêmios Rubens Mazza e Chuchu de Ouro, do 11º Putz

PRÊMIO RUBENS MAZZA

Melhor Filme Trash: Cara, cadê meu Bráulio?
Melhor Filme: Um dedo de prosa
Melhor Direção: Gabriela Muller (Cara, cadê meu Bráulio?)
Melhor Ator: Arturo Marenda (Um dedo de prosa)
Melhor Atriz: Camila Amaral (Cara, cadê meu Bráulio?)
Melhor Ator Coadjuvante: Lucas Fritzen (por todas as participações)
Melhor Atriz Coadjuvante: Delma Mascow (The Clipfather)
Melhor Ator Inútil: Jason Brito Pessoa (Cara, cadê meu Bráulio)
Melhor Cena: Cantada do Mário em Cara, cadê meu Bráulio
Melhor Trilha Sonora: Porra, Dolores
Melhor Roteiro: Um dedo de prosa
Melhor Fotografia: Porra, Dolores
Melhor Edição: Porra, Dolores
Melhor cena "Ai, mi fodi!”: Meninas na cozinha em Putz for Dummies

PRÊMIO ESPECIAL MULETA DE OURO "O melhor momento é agora!" (em homenagem a Levi Crissi): Vinhada nos anos 80 em Um dedo de prosa

PRÊMIO CHUCHU DE OURO

Pior Filme: Ela e Eu
Pior Direção: Giovanna Jambersi (The Clipfather)
Pior Ator: João Felipe Matos (Ela e eu)
Pior Atriz: Jéssica de Oliveira (Floresta Direta)
Pior Clichê: Ela e Eu
Pior Edição de Som: Ela e Eu
Pior Roteiro: Ela e Eu

Confira o filme a filme em: http://laboffline.wordpress.com/2011/03/03/xi-putz-filme-a-filme/

Da fábula da vida

2011-02-01T10:27:00.000-08:00

Sentiu o toque no rosto e de instinto tentou abrir os olhos para atender, mas a luz feriu a visão. Tentou mais uma vez vencer o clarão. Desistiu. Sentiu de novo o toque e também um arrepio de frio, como se o ar do lugar o envolvesse e nele se aconchegou. Mais uma vez o toque na face e os olhos ainda se protegiam da luz. O peito reclamou em dor: faltava-lhe ar. Mais uma vez o rosto foi tocado e ouviu um barulho, sem conseguir decifrar o que era. Alguém chamava.
“Psiu... psiu...”
Direcionou a cabeça ao som, mas parecia atordoado, talvez pela luz em excesso e o ar em falta.
“Acorda menino...”
Abriu a boca na tentativa de aspirar o máximo de ar possível e sentiu a maior dor que haverá de sentir na vida. Como se um soco lhe tivesse atingido o diafragma e a dor explodiu pelo corpo. O diafragma saltou num espasmo e o pulmão encheu de ar e então chorou, um choro seco, doído, intenso.
“Isso menino”.
E descobriu a vida e o carinho nos braços da mãe.

Imagem de autoria desconhecida.

A rosa e o muro

2011-01-08T14:29:00.000-08:00

Era um muro de quase três metros de altura e uns dez de extensão, duma pintura descascada escondida por uma roseira que já atingia o primeiro metro crescido. Avistada de longe, mais parecia um pedaço de nada salpicado de pontinhos vermelhos. E, mesmo de longe, Julian Gasmar sabia que eram rosas e este era o motivo dele passar em frente aquela casa todos os dias.
Apenas isso, ver as rosas; sem roubar-lhe um simples botão. Vê-las lhe enchia o peito duma calma corriqueira e uma breve felicidade estendida pelas horas seguintes.
Num desses dias, notou algumas pétalas rolando pelo chão algumas casas antes. Quando fitou o muro realizou que a roseira havia sido podada, decepada quase à raiz. Pelo chão as pétalas se misturavam aos galhos e folhas. Já distante, um jardineiro ia-se, exibindo a tesoura às costas na altura da cintura.
Julian Gasmar não se abateu: deixou o local e retornou em meia hora, munido de tinta e pincel. Algumas horas depois, o muro havia recuperado todas suas as rosas – só que agora ninguém seria capaz de rouba-las.

Imagem de autoria desconhecida.

Desaparecida

2010-11-16T16:22:00.000-08:00

Dobrou a curva da vida e o vento bailou o lenço de florzinha que trazia na mão para longe. Depois disso, nunca mais a viram.

Imagem "Calgary Shadow Woman", de ra mcguire.

A rosa e a canastrinha

2010-10-26T18:14:00.000-07:00

Emília tinha uma canastra, na verdade uma pequena caixa de madeira com um fecho longe de ser uma fechadura a chaves. Aliás, ela nem se chamava Emília, tinha um nome há tanto tempo não chamado que foi esquecido. Ficou Emília, como são todas as Emílias que distraem os dias colhendo lembranças da vida.
Emília era criança demais para se dar conta de que a canastra era mágica. Guardou a tesourinha de uma perna só e, quando a pegou de volta, ela tinha as duas pernas; o relógio estragado soou o despertador horas depois de ter sido colocado na canastra; a bonequinha rasgada saiu dela costurada. Até a conchinha quebrada que Emília acabou de guardar irá se refazer.
Para onde ia, Emília carregava a canastrinha. Guardava e tirava dela as brincadeiras inventadas. Estava sentada na calçada em frente de casa, quando uma forte brisa lhe trouxe uma figurinha, daquelas que vem com as balas de cereja. Era um desenho que Emília não entendeu direito e havia algo escrito, mas a menina não sabia ler.
Uma brisa mais leve desviou seu olhar para um pontinho vermelho que rolava pelo chão. Emília levantou-se e vou atrás dele, tentou pegá-lo algumas vezes, mas a brisa sempre o empurrava para mais longe. Quando conseguiu, não soube distinguir ser uma pétala, apenas percebeu sua maciez e guardou-a na canastrinha. De repente viu outro ponto vermelho pairando no ar. Pulou uma, duas vezes e na terceira conseguiu pegá-lo: era outra pétala. E assim foi pegando todas as pétalas que vieram com o vento.
Voltou a sentar no chão e abriu a canastra para contemplar todas aquelas pétalas, que faziam uma espécie de tapete vermelho na caixa, que envolviam os outros tesouros que ali guardava. Distraída, não viu um rapaz passar por si; também não viu desprender das mãos dele uma pétala vermelha. Quando a notou, correu pegá-la e fitou, mais à frente, a rosa jogada; nela a última pétala. Mirou o rapaz, que já ia longe.
Emília sentou-se ao chão, tomou a rosa e cuidadosamente guardou-a na canastrinha. E então correu, com toda a velocidade que suas pernas conseguiram alcançar, correu com a única certeza de que alcançaria o rapaz. Quando chegou nele, tocou em sua mão, chamando-lhe a atenção. Abriu a canastra e tirou a rosa, inteira, robusta, bonita e cálida e disse, entregando-lhe a flor:
“É tua rosa, Julian... e dela precisas cuidar”.

Imagem de autoria desconhecida.

Ele

2010-09-26T20:47:00.000-07:00

Ele tem os olhos verdes e não é muito alto. Tem a pele clara, raro o sol escurecer. O cabelo é arrumadamente bagunçado, penteado pra lá e pra cá, contido com gel. As mãos trazem o toque certo quando entrelaçam meus dedos. E o toque... ah, que nele me perco. O rosto é bonito, colorido pela barba delineada, de fios negros e ruivos, que aprumam o queixo. A voz é firme e calma, quase sempre metrificada – soa poesia. O olhar é curioso, mas um tiquinho retraído, está sempre observando com a segurança de quem anda por terras conhecidas. A companhia é sempre paz prolongada no tempo, que se faz parado para nós, e sempre fogo, daquele que ardem sem se ver. Ele veste-se simples, anda normal, trabalha e estuda e viaja e se diverte e defende suas convicções e até já queimou um miojo. Mas um único detalhe, uma simples e mínima característica o faz único e especial, complexo e diferente:

a sua boca se encaixa perfeitamente na minha.

Imagem de autoria desconhecida.

Construção

2010-08-29T17:46:00.000-07:00

Era véspera de véspera de Natal, mas a obra não podia parar. Alheia à cidade em ritmo de compras, ele assentava os tijolos como de habitual, embora as ideias se perdessem na ceia com a família amanhã. Talvez ainda conseguisse comprar o presente dos filhos na rodoviária.
Assim que terminou o almoço foi a um telefone público e ligou para casa:
“Chego aí amanhã cedinho”, avisou.
Empolgou-se; o coração, feliz. Colocou o telefone no gancho. E de ímpeto, atravessou a rua, sem ver o ônibus biarticulado que vinha.
A ironia é que ele se chamava Natalício.

Imagem de autoria desconhecida.

Alucinação

2010-08-20T20:53:00.000-07:00

Não te vi chegar; ainda sonolento me dei conta de tua presença em minha cama – você me abraçava e me dava conforto. Lembro-me de que deitei sozinho, procurando preencher o espaço que viria a ser teu esparramando-me na cama. Jamais sonhei que num átimo você, sorrateiro, me faria companhia.
Ainda me pergunto como conseguiu se espremer no pouco espaço que havia; de tanto dormir sozinho fiz do vazio um canto suficiente para mim. De tanto esperar por alguém, deixei de ficar acordado esperando a tua chegada.
Mas você veio, do longe desconhecido e eu não te recebi. Deliciosamente, você se achegou em meus braços, invadindo o lugar reservado que roubei de você. Teu calor aquiesceu meu coração e tive a certeza de que você veio para não partir.
Às vezes penso que estou atordoado, dopado com algum elixir exótico, que tua presença é uma sublime miragem, que o teu toque é algum efeito misterioso. Prefiro assim; prefiro tua presença inventada à tua ausência verídica. E espero que você tenha trazido mais deste elixir, porque deste efeito alucinógeno quero não acordar.

Imagem de autoria desconhecida.

A rosa e o jardim

2010-08-13T07:52:00.000-07:00

Virou-se, olhou para trás, mas nada viu. Continuou o caminho. Sentiu uma brisa arrepiar a nuca e logo em seguida o mesmo sussurro: “a rosa!”. Voltou a olhar para trás, sem nada ver. Julian Gasmar quedou a cabeça naquele tique costumeiro e voltou a se concentrar nos pensamentos vagos. Não delongou e teve a impressão de ouvir o mesmo sussurro.
Olhou ao redor certo de que havia apenas ele por aquelas bandas; ninguém mais de esgueira numa sombra qualquer. Estava ouvindo coisas, pensou. Mas não... logo a sua frente apareceu um velho, de óculos escuros e trajando o mesmo avental que o botânico usava.
“As rosas!”, disse ele. E apontou para sua direita.
Julian Gasmar acompanhou os dedos com o olhar e vi aparecer diante dos seus olhos um jardim imenso, coberto de rosas de todas as cores. Quando intencionou inquirir o velho, ele já havia desaparecido.
Caminhou em direção aquele jardim. De início não mensurou o quanto longe era e nem por que estava indo naquela direção. Apenas foi. Mas já caminhava por um tempo demais passado quando percebeu que o jardim parecia ficar cada vez mais longe. Começou a correr, na tentativa de vencer o tempo e avançar espaço; se pudesse correria mais que a velocidade da luz. E correu, tão chispado, tão veloz que quando parou já estava no meio do jardim, rodeado por aquelas rosas todas.
Fitou o seu redor, mirando quantas rosas pudesse e sorriu, imaginando que elas eram todas suas. Então ouviu o sussurro de novo: “as rosas!”. Procurou o velho e não o viu. E de repente as rosas todas começaram a desaparecer. De repente tudo que foi dito se sublimou, tudo que ele viu se desmanchou e tudo o que ouviu foi tão só a voz da brisa.
De teimoso, tentou assegurar ao menos uma rosa, mas esta petrificou e se desmanchou em cinzas. E o jardim voltou a ser a cidade que era antes.

Imagem de: Johana Svoboda.

Pão repartido

2010-07-29T17:30:00.001-07:00

“Cedo e já bebendo, mulher?”
“Não enche o saco”, respondeu embolando-se nas palavras.
“Me dá um pouco.”
Passa a garrafa.
“Ó, trouxe um pão”, diz ele.
Ela arranca um pedaço.
“O teu, cadê?”
“Só consegui um”.
Ela divide o pão ao meio. Oferece-lhe. Ele aceita.
“Vai dar pra enganar a fome.”
“Talvez a gente consegue mais depois.”
“A noite foi fria, né.”
“Foi...”
“Dorme abraçado comigo esta noite? Para espantar o frio.”
Ele assentiu.
“Mas é bom a gente arrumar uns papelões a mais.”

Imagem de Maik Blume.

Todos

2010-07-20T09:46:00.000-07:00

Na minha vida, as pessoas vão e vem, passam e deixam marcas. Meus amigos são os que ficaram, não só deixam marcas, como as reescrevem todos os dias. E sou feliz, porque tenho os amigos certos para cada momento da vida.
Para lembrar minha infância, as loucuras do tempo de criança, é o Diego, as Anas (Lazier e Godinho), a Day, o Eder. Para lembrar a adolescência e aquele sentimento de irmandade, é o Bruno (Angeli), o Will, o Ítalo. Para lembrar os anos de faculdade, o Eduardo, Luíza, Fabiane, Juliana, Alexandro. Para lembrar os outros anos de faculdade, as conversas sobre sexo e as baladas, a Dri, a Fer, a Liza e a Val.
Para lembrar as noites literárias, as piadas internas e os grandes conselhos sensatos, meu amigo Carlos. Para os dias de desabafo e de riso solto, Rafael. A amiga poetisa: Fran. Para a amizade de futuro certo, de expressão sincera e dedicada, Gui e Mel, a dupla dinâmica. Para a confidência dos sucessos e infortúnios, Ana (Cichon) e Leandro, vulgo Shrimp. Clarissa, a eterna duplinha.
Aline, Cássia, Juliana (Blume), Luiza e Bruno (Calzavara) são as companhias certas, a risada divertida, as loucuras inventadas, a certeza da amizade no futuro.
Os amigos distantes: Vinicios, Osmar, Romulo, Caloan, Junior. O amigo literário: Gustavo. Os que chegaram agora, mas já ficaram: Cayo e Humberto e os mestrandos.
Os que a cada dia pensam em mim.
Os que me fazem feliz.
Os que calidamente edificam minha vida.
Os que me elogiam e criticam, me apoiam e pedem apoio, os que choram e riem comigo.
Os que constroem meu mundo.
Os que estão, para sempre, no altar-mor do meu coração.
Todos vocês.

Imagem de: http://troisiemeoeil.org/

Meia rosa

2010-07-08T17:32:00.000-07:00

Enquanto ela dormia, ele tomou uma rosa em mãos. Escolheu a de flor maior e mais bonita. Com o canivete, talhou-a ao meio, como que dividindo as pétalas em duas partes. Dilacerou uma das metades cutucando com a ponta afiada; as pétalas mais fracas se desprenderam, as maiores ficaram rasgadas.
Depositou a flor na mesa e caminhou até ela. Conferiu se os dois nós na corda estavam bem apertados. Acendeu um cigarro e esperou que ela acordasse. Nesse tempo, abriu o revolver e girou a roleta algumas vezes; tirou e recolocou as balas com meticulosa paciência. Pegou a rosa e ficou admirando a flor.
Quase três horas depois, ela despertou ainda atordoada da droga que ele lhe dera. Tentou falar alguma coisa, mas balbuciou inaudível. Quando fixou a imagem, a tanto custo, viu-o, brincando de engatilhar o revólver.
Tentou se levantar e correr e descobriu que estava amarrada à cadeira.
Gritou. Alto.
Ele empunhou o revolver, encostou-o em sua testa, engatilhou-o e lhe acariciou seu rosto com a rosa.
Ela gritou. Agitou a cabeça.
“Por que?...”
Ele passou a rosa no sobre seu lábio e disse:
“Tu, amor, me mataste primeiro”.

Imagem de Jesse Chan Norris.

Balões

2010-06-30T16:18:00.000-07:00

A mãe lhe garantira, todas as crianças que fosse ao parque ganhariam um balão inflável. O garoto já não continha a ansiedade. Zanzava pela casa apressando a mãe, que terminava de se arrumar, deixando-a irrequieta.
“Será que vai ter balão vermelho?”, perguntou.
“Talvez...”, respondeu a mãe sem muito prestar atenção à pergunta.
No trajeto, o garoto encheu um saco plástico com a boca e atou uma fita de modo a ele ficar igual a um balão. Com umas das mãos, fazia-o flutuar. Porém seus olhos refletiam um balão muito maior, mais bonito e que ganharia o ar por si só.
Estava feliz, não continha em si essa alegria simples posto que em pouco tempo ela alçaria voo com o balão.
Ao chegar ao parque, viu várias crianças, cada qual com seu balão que coloriam de todas as cores. Inclusive de vermelho. Mas não enxergava onde os balões estavam sendo distribuídos. Varreu com os olhos todo o parque e nenhum sinal da máquina de inflar balões. Ela tinha de ter estar em algum lugar; o tempo todo mais e mais crianças chegavam e ganhavam seus balões. Correu todos os cantos, conferiu por detrás de cada arbusto, enfiou-se em cada aglomeração; nenhum sinal dos balões. Estes, apenas os que todas as crianças seguravam em mãos, menos ele.
Quando todas as crianças foram embora, ele avistou ao longe a máquina de inflar balões. Correu até ela, mas não encontrou que os pudesse encher. Inspecionou a máquina e descobriu como fazê-la funcionar. E encheu os balões; quase uns cem, era difícil contar. Amarrou cada um em uma pedra e os esparramou pelo gramado.
Na certeza de que não teria com quem brincar, estourou um a um, porque, de raiva, aqueles balões jamais ganhariam o céu.

Imagem: Menina cm Balões de Mark Green.

Do maior tamanho do mundo

2010-06-23T20:23:00.000-07:00

Havia comprado uma caixa pequena, trinta por trinta, de cor vermelha. Não coube. Voltou à loja e levou a de cinquenta por cinquenta. Dois dias depois, Julian Gasmar reapareceu na loja a procura de outra caixa maior: a de noventa por noventa. Quando comprou a de cento e vinte por cento e vinte, teve dificuldade de ajeitá-la na bicicleta. A maior de todas levou nas mãos, equilibrando-a sobre a cabeça. Mas também não coube. Qualquer caixa era pequena demais para caber sua felicidade em si.

Imagem de Christian Baron.

Companhia

2010-06-13T13:07:00.000-07:00

Ele, brasileiro; ela, argentina. Embora a língua não fosse um problema para que se entendessem, nada precisaram dizer. O silêncio falou por eles.

Imagem: The Lost Compass, de Jim Tardio.

Assalto

2010-05-21T22:36:00.001-07:00

– O que tá fazendo?
– ... limpando a unha.
– Com a faca? Tá é louco? Guarda isso, pô; tá chamando atenção.
– Não tem uma alma na rua com esse frio.
– Mas também não precisa ficar exibindo a arma.
– Falando em frio, me passa o conhaque.
– Quanto tempo ele vai levar para acordar?
– Não sei, mas no carro sei que este aí nunca mais vai dormir.

Imagem de autoria desconhecida.

Carta de Nuno Thales da Hora a Julian Gasmar (2)

2010-05-16T08:30:00.000-07:00

Sei que esta será mais uma correspondência sua sem resposta; aliás, elas já se somam dezessete. E serei breve. Não há como se apartar deste mundo, de um modo ou de outro estamos nele. Mesmo depois da morte, há sempre alguém a nos prender aqui. Não é culpa sua, não há como se proteger... de repente todos ficaram maus, como se o fogo interior houvesse apagado.
Todos seguem ao precipício tal as manadas e vão-se empurrando uns aos outros, derrubando ladeira abaixo os que estão a frente, até que o último bastião caia. Talvez a única saída seja caminhar ao oposto dessa manada. Do contrário, ambos cairemos.
Já se foi o tempo da inocência, já se foram os dias da condescendência, já se foram as horas da complacência. Tudo ficou tão cinza e frio. O pior que este fim se insinuava a nós, mas pouco pudemos fazer.
Julian, esta é uma caminhada solitária, tu tecerás tua rota e eu a minha, mas creia: chegaremos ao mesmo porto; o único lugar que nos sobrou. Seja qual for nossos rumos, o final deles será o mesmo. Mas durante o andar, só há uma coisa que sugiro fazer: cega-te, para que, vidente, deixe de ver o que não quer enxergar.

Imagem de Snap (Mixed Media)

Fragmento

2010-05-04T19:39:00.000-07:00

Os dois se despiram e despiram também o falso pudor da cara, totalmente nus correu-lhes um arrepio de êxtase que estremeceu-lhes a espinha, um tremor de excitação que faíscou as costas e ramificou-se pelo resto do corpo, um arrepio frio do desejo incontrolável que aflorava sobre si, que crescia feito bomba explodida, cujo calor torra a carne, que aumentava feito o ar gelado que paralisa a razão, feito hipnose que lima a razão imediata dos pensamentos e imerge as almas na embriaguez emocional e descontrolada das sensações mais intrínsecas que teimamos aprisionar dentro dum eu puritano e repressor do eu pervertido.

Imagem de autoria desconhecida.

A rosa e o perfume

2010-04-26T21:20:00.000-07:00

Julian Gasmar fitava o vaso; já não havia mais a escora e a rosa, mas a terra estava molhada; pois lhe deitara água o botânico. Ele sabia que tinha de preparar o vaso para a nova flor, mas lhe doía a certeza de não ter conseguido salvar a rosa. Dor que lhe varava o corpo e alma e o purgava em frustração. Tantos dias cuidando daquela flor, tantos dias regando, tantos dias adubando, tantos dias resguardando-a do sol e ainda assim ela morreu.
Dela, restou apenas o vaso com terra. Não guardou sequer uma pétala ressequida. Porém, percebia seu perfume nas horas mais neutras do dia; de soslaio, sentia a presença da rosa à janela; de descuido, enchia o copo de água. Em seus olhos, via-se o luto.
“Deves esquecê-la, Julian”, disse o botânico.
“Difícil não é esquecer; difícil é sempre lembrar”, respondeu Julian Gasmar.

Imagem de Peter Andrews.

Coração

2010-04-19T20:04:00.001-07:00

Quando seu coração despedaçou, levou tempo para reconstruí-lo. Mas foi ela quem, calidamente, colou o último pedaço.

Imagem de autoria desconhecida.

Altar-mor

2010-04-10T16:42:00.000-07:00

Dentro de si havia uma galeria, com espaço de destaque para as pessoas de que gostava. Distribuiu todos como santinhos em altares e era a eles que se curvava em devoção. Pois sabia que guardava um tiquinho de cada pessoa e se edificara pelo que elas o fizeram ser. Mas havia um cantinho, não mais nem menos importante, onde estava o altar-mor, destinado ao seu amor; e, embora tivesse a imagem nas mãos, alguma coisa o atrapalhava de colocá-la li.

Imagem de Archerphoto.

De aura dourada

2010-04-05T20:03:00.001-07:00

A graça é essa, menino, as pessoas não nascem aparadas, assim terminadas. Todos os dias temos algo para alinhavar, um ponto a refazer, você tem que saber isso. É isso que faz a boniteza das pessoas, é essa a graça de viver, né’não? E não existe receita, não há como a gente saber que é hora de parar pra remendar uma ponta solta, para destruir e reconstruir; é o tempo todo esse cá e lá... Dizem que as pessoas da nossa vida ajudam a terminar a gente, a nos deixar assim bem feitinho... Talvez um pouco sim. Mas quem arruma a gente, quem nós faz bonito, de aura dourada, luminoso, grandioso, é aquela pessoa que sabe que terá que tentar várias vezes e mesmo não conseguindo vai persistir em nos deixar assim, vai nos lapidar como se fossemos sua jóia mais precisa. Quando você, menino, achar alguém por quem vai querer fazer isso tua vida toda, sem pestanejar, esteja certo que encontrou seu amor.

Imagem de Photodude (detalhe).

Ela

2010-03-28T19:57:00.000-07:00

A cadeira em frente, vazia. No copo, a marca recente do batom. O saldo da noite: vinte e dois reais mais o serviço do garçom.

Imagem de Gonçalo Motta.

2010-03-21T18:45:00.001-07:00

Embora houvesse a luz dos postes, a rua possuía uma aura escura e densa que a tornava pesada. Percorrer seus poucos quilômetro foi como entrar num mundo que se revela ao breu. A cada passo, sentia-se puxado para aquele mundo, sentia sua poeira lhe povoar a pele e sufocar a respiração.
Olhava ao redor e não conseguia enxergar um semelhante, eram todos desgraçados, cada qual em sua própria desgraça, uma desventura estéril, demente. Pareciam todos espíritos malogrados a uma pseudoexistência.
Às vezes cruzava com alguém, num passo apertado. Insinuava quase ilusório uma mesma rua servir de trajeto e de casa, porém eram tantos os papelões espalhados sob as marquises e os cobertores rotos contra a frieza do albergue. Os que não dormiam, cambaleavam bêbados, até que as pernas não mais sustentassem o fraco esqueleto e então eles se arrastavam.
Mas foi no olhar que os viu desgraçados; irmãos seus fadados a uma peça da vida. Olhar mareado, distante, forçando um foco que em vão tentavam buscar. Sentiu-se claustrofóbico, não podia despertá-los do sono ébrio que dormiam. Mais à frente, um orelhão se iluminou duma luz bem amarela que rompeu o côncavo da cabine e varou a rua como uma certeza.
Não atreveu olhar, buscou o canto do olho e desvendou pelo cheiro: um trago e o devaneio abriu as portas pela qual o cara entrou. Ali, às escondidas, às encolhas, era uma porta minúscula, mas a cada dia mais gente por ela entrava. Mas ninguém viu, estavam todos ensimesmados em suas venturas que aquela decrépita rua há muito perdera sua beleza: dos casais apaixonados, restou os cafajestes; do cavalheiro, o dentinho de ouro; da moça apaixonada, a prostituta. Do amor, a desgraça comum.
E naquela rua, cada qual com sua sina: sua desgraça era uma rosa, já murcha e de caule ressequido, cujas pétalas desprendiam e rolavam além, carregadas pelo vento.

Imagem de autoria desconhecida.

Louco

2010-03-11T20:06:00.000-08:00

Você me ama?
Amo.
Mesmo?
Mesmo.
Mesmo... mesmo?
Aham...
Aham ou mesmo?
Sim.
Sim o quê: aham ou mesmo?
Sim eu te amo.
De verdade?
...
Fala, de verdade?
Eu te amo, meu bem.
De verdade?
Sim, de verdade.
Ama como?
... amando...
Você vai ficar comigo pra sempre?
Eu estou com você.
Mas você vai ficar pra sempre?
Sente aqui, meu bem: meu coração acelerado, minhas mãos geladas; é assim sempre que estamos juntos. Nem são eu seria louco de ficar sem você.

Imagem de autoria desconhecida.

Prêmios Rubens Mazza e Chuchu de Ouro

2010-03-06T06:23:00.000-08:00

Interrompo a programação do blog para anunciar os vencedores dos prêmios Rubens Mazza e Chuchu de Ouro, do 10º Putz:

PRÊMIO RUBENS MAZZA

Melhor Filme Trash: O macaco assassino da floresta

Melhor Filme: Droga de amigo

Melhor Direção: Droga de amigo

Melhor Ator: Guilherme Sobota, em Droga de amigo

Melhor Atriz: (sem premiadas)

Melhor Ator Coadjuvante: Stamato, em Droga de amigo

Melhor Atriz Coadjuvante: Helen Anacleto, em O macaco assassino da floresta

Melhor Ator Inútil: Menina tocando violão em Whiskey in the Jar

Melhor Cena: Helen Anacleto morrendo em O macaco assassino da floresta

Melhor Trilha Sonora: Até mais, e obrigado pelo vinho!

Melhor Roteiro: Droga de amigo

Melhor Fotografia: (sem premiados)

Melhor Edição: Déjà Vu

Melhor cena "Ai, mi fodi!": Bernardo e Barney, em Droga de amigo

Prêmio Originalidade: Cara rolando escadas em O macaco assassino da floresta

PRÊMIO ESPECIAL MULETA DE OURO "O melhor momento é agora!" (em homenagem a Levi Crissi)

Baiano - filme cult é o escambau, em Droga de amigo

PRÊMIO CHUCHU DE OURO

Pior Filme: Murphy versus Ronaldo

Pior Direção: A loira do banheiro

Pior Ator: Protagonista de Murphy versus Ronaldo

Pior Atriz: Kelly Prudêncio, em O macaco assassino da floresta

Pior Clichê: Personagens calçando chinelo e se olhando no espelho.

Pior Edição de Som: A loira do banheiro

Pior Roteiro: Murphy versus Ronaldo.

Um comentário: que puta desorganização. Sério, calouros 2010, façam melhor ano que vem, por favor, se for pra ser nesse amadorismo merda então nem façam.

Tão frio

2010-02-24T16:53:00.000-08:00

Pensava a casa estar hermeticamente fechada, de modo que o fogo à lareira queimasse sem precisar recear que ele de repente apagasse. Mesmo quando a chama estivesse encolhida, diminuta à brasa, ele sabia que o fogo ardia e o lume irradiava pela casa.
Era aquele calor presente e aquela luz certa que conferiam a segurança necessária, como se com eles reconhecesse seu espaço de mundo e sonho, em detrimento de uma realidade sem névoas, da simplicidade que nos vara a alma.
Mas basta uma mínima fresta, uma porta entreaberta, a brisa deentrando a janela, a gaveta mal fechada, para o lume se apagar. Qualquer descuido é um átimo para o passado ressurgir, para a escuridão dominar e o calor se desmanchar.
De repente tudo fica tão frio...

Imagem de autoria desconhecida.

A volta da Geni

2010-02-20T16:44:00.000-08:00

Geni partiu escorraçada; mal teve tempo de juntar a roupa do corpo e alguns pertences numa trouxa. Saiu, deixando o pouco de dignidade ao lado da calcinha no chão do quarto. Trespassou o bosque da cidade com uma horda em seu encalço: lideradas pelo bispo, as mulheres vestiram-se de preto e, em procissão e de cruzes em punho, clamaram pelo decoro. O prefeito, este dizia que a moralidade voltaria a reinar na cidade; algumas crianças ajuntavam pedras do chão.
Pobre Geni, salvo-os com sua honra, que agora lhe condenara ao exílio. Antes de se embrenhar na mata, fitou a cidade, mirou o céu; ao longe, diminuto, ia o zepelim. Mas de deu conta de que trazia em sou trouxa o milhão que lhe dera o banqueiro.
De vingança, planejou: numa noite qualquer plantou na praça da cidade, de fronte à igreja, uma estátua sua, de bronze, sentada num zepelim de mesmo material. A peça era grande o bastante para ser vista de qualquer beco estreito da cidade.
E comprou um zepelim, com o qual flutuava sobre a cidade todos os dias em ameaça: se destruíssem a estátua ou removessem-na da frente da igreja ou trocassem o templo de lugar, seria ela que abriria os dois mil orifícios e, com os dois mil canhões, faria a cidade em geleia.

Imagem de autoria desconhecida.

Inspirado em: http://www.youtube.com/watch?v=Bkoakm33I-w

Fica comigo

2010-02-11T15:27:00.000-08:00

Vem, fica comigo; fica esta noite e mais a outra, até as noites todas se sucederem eternas. Sabe, eu te procuro em cada pessoa que vejo nas ruas, mas em nenhuma te encontro escondida. Sei, contudo, que ainda te encontrarei oculta nalguma sombra diluída.
Vem, fica ao meu lado, empresta-me o colo e cuida de meu sono. Se quiseres, acaricia meus cabelos, enrola em teus dedos um cachinho. Às vezes sinto tuas mãos percorrer meu corpo, dedilhando nossa música em canção. Mas quando procuro teus olhos, teu olhar foge no horizonte tão longe, tão longe que mal consigo vê-lo.
Vem, dorme comigo; amanhã quero te acordar em carícias e te envolver em meus braços. Já acordei outras noites sentindo teu perfume: lembrança em minha cama da vez que nunca estiveste lá. Mas tu virás e então acordarei em tua presença.
Vem, fica comigo nem que seja por um tempo curto, dure o quanto durar, será o nosso tempo; parado para nós: eterno. Vem, que te espero, vem que te quero. Vem, me dá a mão.

Imagem de Krasimir Ganchev.

As dez pragas de Curitiba

2010-02-05T17:04:00.000-08:00

Primeira – Às cinco da manhã o Senhor mandou o sol e Curitiba amanheceu com o astro a pino. E nessa hora o termômetro da Rua das Flores marcou quarenta e cinco graus e quebrou. As estátuas de Getúlio, Rui Barbosa e da Maria Polenta derreteram no pedestal; o Marechal de Ferro ficou com os olhos mergulhados no bronze liquido.
Do rio Belém subiu os odores pustulentos e os lambaris do parque Barigui retesaram na água em ebulição. Dos macacos do Passeio Público sobrou-lhes apenas a carcaça; do jacaré-do-papo-amarelo nem a história sobrou. Os pinhões estouraram nas praças em pipoca.
Os sinos da Catedral soaram em marcha fúnebre. Dom Pedro Fedalto evaporou-se na batina. Rafael Greca afogou-se na gengibirra, tarde demais. As putas da Visconde tentaram se esconder sob as marquises, mas foram vaporizadas – sobrou-lhes os vinténs da noite passada.
As gentes tiveram bernes, pústulas, uma e outra chaga. Porém eles sobreviveram, porque esta era a primeira das pragas que lhes mandaria o Senhor.

Imagem de Xavi Heredia.

Em ti, Curitiba

2010-02-04T17:17:00.000-08:00

Há em ti, Curitiba, um quê indescritível. Há nas tuas gentes anônimas, solitárias e alheias a simplicidade cândida; às vezes lhes tenho raiva do provincianismo, mas quando olho suas feições caipiras, citadinas, curitibanas vejo-as e vejo-te em mim. Curitiba teu nome é meu sangue: de ti sou pinhão nascido e te faço a terra dos pinhais.
Há nas tuas ruas estreitas, trôpegas, labirínticas o emaranhado vital de minhas veias pulsantes. Há no teu gelado ar abafado de inverno aquela dose pouca, porém necessária, de vida precisa. Há em tuas árvores, meu descanso na loucura.
Há em teu retrato meu passado longínquo e meu futuro incerto. É na tua memória que monto meu presente, igual aos ladrilhos de tuas calçadas desenhadas. Curitiba, tu me desenhas, delineias meu corpo nas tuas páginas não escritas, sou de ti um personagem, quiçá reles antagonista, um boêmio de teus inferninhos obscuros.

Imagem de autoria desconhecida.

Estrela

2010-01-18T14:25:00.000-08:00

Entrou no mar e pediu que as ondas levassem o pó do ano acumulado e lavou-se daquele azar encalacrado de sua pele. Mergulhou como se conhecesse, íntimo, aquelas águas salgadas; mergulhou fundo, sonhando atingir as profundezas e lá achar algum tesouro perdido.
Que não existia, mal e mal viu algumas algas e, de longe, um cardume vindo em sua direção. Eram peixinhos pequenos, que reluziam o pouco de luz que lhes atingia; e bailavam um em torno do outro, piruetando e sibilando na correnteza.
Não fizeram menção de desviar dele, aliás parecia que iam ao seu encontro propositalmente. Ele estendeu os braços, convite para receber o cardume em mãos. Sentiu os peixes tocarem seus dedos e envolverem suas mãos. Quando eles se dispersaram, percebeu que eles tinham lhe dado um presente: uma estrela do mar.
Retornou à superfície, trazendo o seu presente.
Na volta, notou o céu escuro, mirou o firmamento à procura de alguma estrela, mas não as achou. Embora o céu aberto, elas haviam se escondido.
Ao se aproximar de sua casa, fitou o céu novamente, tomou a estrela do mar e estendeu-a diante de si, como se quisesse colocá-la no céu. E foi que ao lado dela, brilhou uma estrela e pouco a pouco as demais estrelas se acenderam naquela imensa escuridão até o céu diante de si brilhar como o dia e então sentiu a brisa da sorte lhe envolver.

Imagem de autoria desconhecida.

O menino e o céu

2010-01-07T15:17:00.000-08:00

para Romulo Tondo

Um dia um menino sentou-se na beira de um precipício para ver o céu. Deixou seus olhos verdes se perderem na imensidão azul. O céu, tão curioso, parou para ver aquele menino, que por certeza, sentiu uma brisa lhe envolver. E ficaram assim, um olhando o outro. Até que tiveram uma ideia: trocar de lugar. O céu desceu e banhou a terra de azul, fazendo-a mar. E o menino, tomou seu balão, mergulhou naquela vastidão a voar.

Imagem: Boy and sky, de Peta M.

Ano novo

2009-12-28T18:17:00.000-08:00

Do alto, olhou o que havia se passado e viu que fora bom. Conferiu cada dia passado e acertou de que eles se sucederam na ordem prevista. Sem mais o que fazer, consultou o relógio: o último minuto. Então, o Senhor do Tempo pousou sobre a linha dos acontecimentos e cravou o ponto final em 2009. No passo seguinte, amanheceu 2010.

Imagem de autoria desconhecida.

Ceia

2009-12-24T07:46:00.000-08:00

Estavam todos à mesa farta: a esposa, os filhos, os netos, a famíla, os amigos. Que conversavam e riam e comiam e trocavam afagos. As crianças dividiam a atenção entre a comida e o brinquedo novo. Sorriu, discretamente, feliz e ficou a admirar a cena. Quando fitou a árvore ao fundo da sala, viu uma pequena estrela adentrar a janela e parar sobre o presépio. Atentou com mais cuidado e viu na manjedoura um bebê pegar os pés com as maozinhas e levá-lo quase à boca. Sorriu. E tornou a cear.

Imagem de autoria desconhecida.

A gente agora já nao tinha medo

2009-12-16T13:33:00.000-08:00

Ele sabia: no fim, havia apenas a certeza de estar sempre começando. Sabia que era a vida, mais que a morte, a que não tinha limites. E deveria viver corajosamente. Mesmo que não soubesse para onde ir.
Mas foi, no sozinho do vago, que compreendeu, que acordou para uma história sem névoas. Bastava começar, começar pelo começo, seguir até o final e então parar; para o viajante que não sabe para onde quer ir, qualquer mapa serve. E pôs-se a caminhar...
De fato, era um dos homens bons; mesmo que não o enxergasse, ele carregava o fogo. Todas as estradas, todos os mapas, todos os rumos levavam-no a ela. E sua própria consciência o inquiria: “há quanto tempo não te arde o coração?”.
Olhando nos olhos, disseram-se, assim eles dois, coisas grandes em palavras pequenas, ti a mim, me a ti, e tanto. Porque o que há é homem humano, e as pessoas não estão assim terminadas. E se, das habilidades que o mundo sabe, a que faz melhor é dar voltas, a vida não era mais do que essa sucessão de faltas. E falta, ela lhe fazia demais.
Deram-se as mãos. Viver é muito perigoso, mas ao lado dela era saborosa aventura. Sussurrando ao ouvido dela, disse-lhe: “não solta da minha mão”. Fosse uma estrada ou o mundo inteiro, ao lado dela bastava-lhe sonhar. E disse: “como é simples! A gente agora já não tinha medo”.

*Conto-colagem com trechos de obras de: José Saramago, Agustina Bessa-Luís, Inês Pedrosa, Cormac McCarthy, Guimarães Rosa, Lygia Fagundes Telles, Chico Buarque, Marcelo Camelo, Fernando Sabino e Lewis Carroll.

Imagem de autoria desconhecida.

O homem com um sonho

2009-12-07T18:29:00.000-08:00

Sonhou ele com um guri. Duns cinco anos; aloirado. O guri sempre caminhava alguns passos a sua frente. E lhe chamava de avô. Ele o seguia, como se precisasse protegê-lo ou cuidar de seus passos.
O garoto, a cada pouco que andava, abaixava para pegar as quinquilharias da rua: uma concha aqui, um graveto ali, uma pedrinha verde brilhosa reluzindo o sol, uma folha avermelhada de ressequida. Andava seus passos meninos e conferia se o avô o estava cuidando.
Ele o acompanhava; mãos nos bolsos, ideias incertas. Tão só olhava o garoto caminhando, sempre à frente, por aquele caminho que se fazia eterno. Apenas caminhavam, sem saber o rumo, o destino, o propósito, o porquê. Mas lhe sobreveio a súbita certeza de que, quando parasse de caminhar, o menino seguiria adiante: de algum modo caminharia, um pelo outro, para o infinito.
No entanto, foi o guri quem parou e esperou o avô se aproximar. Uma das mãos segurava as coisas que colheu. A outra entrelaçou os dedos do avô. Encarando-o, disse:
“Vô, compra um sorvete pra mim? Compra? De chocolate”.
Despertou sentindo o solavanco do ônibus. E sorriu envergonhado pelo modo como acordara e porque achou peculiar sonhar-se velho. À sua frente, um menininho loiro, com a boca lambuzada pelo sorvete de chocolate que segurava, lhe sorria. Então levantou-se, acariciou o guri e lhe disse:
“Prazer, meu nome é Julian”.

Imagem: Kaelen, de Nicholev Vintage Textures

A hora atrasada

2009-11-30T18:50:00.000-08:00

Já eram horas passadas, de estrelas e lua desenhadas no céu. E aquele rapaz vagueava sozinho, sob atenção curiosa da Noite que olhava seu rumo incerto, à esmo e soturno e distraído.
Perguntou-se, a Noite, como inocente criança, aonde ia aquele rapaz que nunca ardera em amor. E se compadeceu: de tristeza apagou as estrelas e minguou a lua. E ali, no breu sufocante, confabulou.
O rapaz sentiu uma forte rajada de vento, virou-se e viu ao longe alguém caminhando. E, acendendo em carreira, as estrelas voltaram a brilhar. Ela aproximou-se dele, tomou suas mãos e aconchegou-se em seu peito. Ele tocou seu rosto e beijou-a.
A Noite, sentada em seu trono, perdeu-se a observá-los – eternos apaixonados. Perdeu-se tão demasiado nas suas horas que não notou no horizonte o Dia vindo reclamar seu reinado. Quando o viu empunhando seu estandarte dourado, espalhando em raios o brilho do alvorecer, correu até ele e intercedeu para que aquelas horas continuassem paradas.
A manhã seguinte, complacente, amanheceu uma hora atrasada.

Imagem de autoria desconhecida.

O dia do pensamento mágico

2009-11-25T19:47:00.000-08:00

Ele tinha de tomar uma decisão. Uma difícil decisão. Tão difícil, que este adjetivo ainda carece de peso para expressar quão decisiva era a decisão. Estava por demais indeciso. Como sempre fora. Existia nele uma ambivalência desastrosa para sua autocompreensão, um joguete dos infinitos pares binários antagônicos que o deixava com dúvidas e imerso numa confusão.
E sem perceber, sobre sua cabeça havia surgido um balão, daqueles balões de histórias em quadrinhos. Um grande balão de pensamento e dentro dele, o sinal da dúvida: a interrogação.
Sua primeira decisão foi, na verdade, uma fuga. Resolveu partir sem rumo, imaginando que a solução aparecesse de mágica. Porém, não pôde fugir às escuras. De longe as pessoas avistavam, por entre os prédios e árvores, o enorme balão e, curiosas, seguiram-no.
Primeiro seguiram seus amigos, depois os aparentados e, lá pelos últimos, um e outro desconhecido. Embora não soubessem o problema ou o cerne da dúvida, ajuntaram-se a ele. Tentou se esconder numa mata, entrou nas galerias subterrâneas, enfiou-se em becos e porões sem conseguir despistá-los. Consentiu, por fim, que o seguissem.
Caminhou até chegar a um canyon. E ali sentou-se. Aqueles pessoas todas sentaram-se também e se colocaram a observar o balão. Que ainda era de pensamento. Que ainda continha a interrogação. Que denotava hesitação. Pois ele hesitava e já tinha o rosto abatido, os olhos afundados na face, as olheiras pesadas, o olhar enuviado, o corpo rijo de tenso.
De repente ouviu: “decide-te, porque estamos aqui para apoiar-te qualquer seja tua decisão”. Ao virar-se para averiguar de quem partia a voz, viu surgir sobre a cabeça de alguém um balão. E apareceu outro, e mais outro um mais aqui e ali. Sobre todos apareceu um balão de pensamento. E dentro deles se desenharam exclamações.
Olhou todos aqueles balões e sorriu, porque nesse exato momento realizou qual decisão deveria tomar.

Imagem de autoria desconhecida.

Da princesa que se salvou do vilão

2009-11-17T17:23:00.000-08:00

Conta uma história que há muito tempo, nas terras próximas ao reino das mil léguas havia outro reino e nele vivia uma princesa mui bela. Não havia homem que a ela olhasse que não cuidasse de se enamorar, por mais que rogasse a Nosso Senhor para não cair em paixão.
E essa princesa foi prometida em casamento ao herdeiro do reino do oeste, que distava demasiado longínquo. Mas era el-rey do oeste de tão alta honra e estirpe que honraria se aprazaria ao rei que sua filhasse o esposasse.
A princesa foi colocada num navio, que cruzou viagem pelos mares, rumando ao reino do oeste. Porém era de tão má índole o diabo, que invejando a felicidade da princesa e seu pai, no meio do percurso, tornou o tempo em tormentas e o mar agitado e a princesa e seus séquito temeram a morte. O diabo desviou o trajeto e levou-a para outras terras, muito mais distantes e perigosas.
Quando o mau tempo dissipou-se, o navio da princesa estava atracado numa terra que ela supôs ser uma ilha desconhecida. Chamou por um dos seus, mas não a atenderam. Haviam todos mortos. A princesa desembarcou e encontrou uma trilha; tomou o caminho e depois de perder a conta de quantas léguas caminhou encontrou uma taberna.
Após alguns dias em viagem e caminhando, a princesa tinha fome e por isso adentrou a taberna e pediu ao vilão que ali atendia por uma refeição. Enquanto ceava, reparou quão belo era o vilão, mas penalizou-se em pensamento porque estava prometida a el-rey do oeste e não cabia a uma dama comprometida olhar a outros homens. Quando terminou, fez menção de retirar-se, mas o vilão cobrou-lhe a refeição. Foi que realizou de que não trouxera consigo providências. Sem ter como pagar-lhe, o vilão sugeriu que ela o servisse de algum modo. Recusou; não cabia a damas da sua honra servir a vilania.
O vilão, porém, douto de que a princesa havia admirado sua beleza, usou de sagacidade:
“Mui bela senhora, se não me pagares haverei de ter minha honra atingida. E só poderei compensar a mim se também tiver a tua honra”, disse-lhe o vilão.
“Meu bom vilão, o que me pedes é deveras ultrajante. Jamais poderei pagar um prato de comida com minha honra que já é prometida a meu senhor el-rey do oeste”, replicou a princesa.
Ouvindo isso, o vilão avançou para cima da princesa e encurralando-a sem escapes, tomou por bolinar seu corpo e despiu-se na intenção de desonrar a donzela. Ela, sem ter a quem clamar, invocou o nome de Nosso Senhor e persignou-se. Nesta hora, o vilão urgiu em agonia e de seu corpo eriçaram pelos grossos, e seus olhos ficaram vermelhos e seus dentes pontiagudos e seus pés forcaram-se como os de um bode e seu corpo exalava enxofre e saiu disparado, porque diante do nome de Nosso Senhor nada pode o diabo.

Imagem de autoria desconhecida.

Gostinho bom

2009-11-12T07:51:00.000-08:00

Estavam há três horas sentados à mesa do bar, embora tivessem trocado apenas poucas palavras. Se para um as palavras vinham à ponta da língua, para o outro o mundo havia recém se tornado denso e obscuro. Já sem saber como consolar o amigo, perguntou-lhe:

“Não vai nem ao menos tomar o whisky?”

“Não”, respondeu-lhe. “Não quero tirar o gostinho bom do último beijo que ela me deu”.

Imagem de autoria desconhecida.

A mariposa

2009-10-30T16:01:00.000-07:00

Ela o avistou de longe. Cabelos flamejantes, longos; que pareciam crepitar conforme a luz incidia. Era um homem alto; maior ficava quando foi se aproximando dele. Ela se achegou insinuando-se: andar sibilante, sinuoso, exibindo suas curvas. E, numa tentativa de conquistá-lo, esvoaçou seu cabelo castanho claro (quase beirando o loiro), mas era ela quem estava seduzida. Atraída, caminhava ritmado em sua direção.
Ainda nem tão próxima, ela já sentia seu calor; um calor envolvente e aconchegante e de súbito, sentiu a pele ouriçar, o passo cambalear e um lépido arrepio chispou-lhe o corpo. E ela voou a ele. Tão inebriada não atinou a loucura de atirar-se nos braços daquele homem cabelo cor de fogo; tão envolvida não pensou a insensatez de mergulhar no calor daquele corpo; tão seduzida não mirou a insana fantasia de entregar-se.
Porém não tinha mais volta, não podia voltar; de tudo só lhe interessava estar com ele. Quando ela chegou bem perto, ele a abraçou e ela sentiu seu corpo mais quente que antes. Não apenas quente, era um quente mais que quente, um quente que pelava, um quente que queimava, um quente que derretia. Em seus braços, ele a conduziu para seu colo, despiu-lhe a blusa e beijou-a, subindo pelo pescoço, ladeando a nuca, até chegar à boca.
Ainda envolvendo-a, deitou-lhe. E ficou mais quente, tão quente que seu cabelo avivou mais ruivo, quase incandescente; e os fios dela aos poucos enegreceram até ficarem queimados por completo. Tão quente que se fundiram. Tão quente que o fogo dominou e devorou a mariposa.

Imagem de autoria desconhecida.

Inspirado em: http://www.youtube.com/watch?v=tZN-IV9yH7g

Valiosa

2009-10-22T21:05:00.000-07:00

Da sua coleção de moedas, a mais valiosa de todas não era dólar raro, nem a império, tampouco a de ouro maciço.

Era a que ganhou quando completou um mês sóbrio.

Imagem de autoria desconhecida.

Humanos demais

2009-10-18T08:43:00.000-07:00

Tantas idas e vindas, tantos caminhos desencontrados, tantas feridas abertas, tantas noites insones. Depois de tudo, um simples beijo e o tempo sem-fim.

Imagem de autoria desconhecida.

Sinto-te

2009-10-06T14:39:00.000-07:00

Sinto teus lábios beijando meu rosto, enquanto tua mão me faz um cafuné. Sinto teus beijos passarem meu corpo, numa viagem mágica e insana. Sinto-te nos abraços, nos afagos, nas carícias. Sinto-te no olhar que me hipnotiza, nos braços que me envolvem, nesse tempo que me fazes parado.
Sinto teu corpo quente, templo de adoração do meu amor-maior. Sinto-te unido a mim. Sinto tua pele macia, tua mão entrelaçada a minha: certeza do teu apoio e companhia. Sinto teu cheiro, paixão, névoa presente das horas em que não estás comigo: tenaz alegria minha.
Sinto teus cabelos encaracolados perderem-se entre meus dedos, enquanto admiro teu olhar pequeno. Sinto-te os lábios, naquele beijo que te roubei. Sinto tua presença no ontem, no hoje, no eterno-sempre. Sinto teu sexo, lascivo e demente, que me leva a sonhos nunca dantes viajados.
Sinto-te louco, sano, homem, criança, amado, amante. Sinto-te no pouco que te conheço, no muito que te descubro, no todo que te exploro. Sinto-te no pouco de mim que em tudo de você. Sinto-te.

Imagem de autoria desconhecida.

Desenho-te

2009-09-28T22:15:00.000-07:00

Desenho-te, meu amor, embora ainda não conheça tua face. Desenho te imaginando bela e pura cogitando tuas nuances e curvas. Desenho-te com cabelos longos, à deriva no vento, espelho do sol. Desenho teu toque, teu cheiro, teu olhar e inebriado sinto tua mão, teu perfume e tua espreita. Desenho cada uma de tuas imperfeições, pois é em conjunto que elas te fazem perfeita.
Desenho-te, paixão, por linhas retas esperando as horas tortas, em que a vida, sinuosa, cruza nosso caminho. Desenho-te errado, porque é só ao seu lado que meu mundo será acertado. Desenho-te em branco e preto, porque tua presença traz as cores do mundo. Desenho-te em rascunho, e depois confirmo em nanquim, para te decorar.
Desenho-te criança, para repetir a mim que sempre de ti deverei cuidar. Desenho-te moça, para dizer a mim que a cada novo dia deverei te conquistar. Desenho-te mulher, para confirmar a mim que sempre hei de te amar. Desenho-te senhora, para me certificar de que contigo para eternamente vou ficar.
Desenho-te, minha vida, templo do meu amor-maior, porque é diante de ti que cairei de joelhos a te venerar. Desenho-te comigo na cama, nas horinhas do amor, nos momentos em que somos a expressão máxima de nossos sentimentos. Desenho tuas mãos, guiando minha vida por este mundo que me fazes feliz. Desenho-te.

Imagem de Sujit Sudhi.

Cem contos

2009-09-22T17:32:00.000-07:00

Ao acordar, procurou pelos contos que havia organizado na noite anterior. Tinha empilhado-os sobre a mesa as cem histórias, pela ordem da data em que foram escritas. Revirou as gavetas, procurou na estante de livros e depois de uma minuciosa busca pela casa realizou de que de fato os havia perdido.
Decidiu sair; sabia que andar a esmo não traria os contos de volta. Queria apenas espairecer. Talvez alguma ideia de onde os havia guardado surgisse. Rumou à praia, a caminhar pela areia, a molhar os pés. E já estava andando a um bom tempo quando avistou ao longe algumas tochas na areia. Pôde ver também que um rapaz ainda acendia mais.
De curioso, foi observá-lo e quando chegou perto, percebeu nas mãos dele a sua pilha de contos, já bem diminuta – talvez em quatro ou cinco folhas. E, ao cuidar as tochas já acesas na areia, viu que eram os seus contos que estavam servido de tochas.
Ensimesmado, não acudiu nenhum de seus contos, aliás sequer teve tempo de salvar algum. Em pouco tempo estavam todos queimando à beira-mar.
“São meus contos!”, gritou ao rapaz, fazendo menção de tentar apagá-los.
O rapaz apenas o fitou e, sem muito preocupar-se, voltou a olhar os papéis crepitando. Avançou sobre ele e ao encará-lo descobriu quem era:
“Julian Gasmar! És Julian Gasmar! Como é possível? E… como pôde queimar meus contos?”.
O rapaz, de malícia no canto da boca, respondeu-lhe:
“Não são mais seus, são nossos, são de cada leitor que se dedica a seus escritos. E agora eles estarão impregnados no ar que respiramos, no vento que toca nossa pele e viajarão o mundo quando a maré subir. Esse mundo que escreveste, este vasto mundo, será agora um pouquinho parte de nós.”

Imagem: Outside wall lit lights, de Robert Kruh.

PS: Com esta postagem, chego à marca de 100 contos publicados aqui no blog. Confesso que estou feliz e emocionado. Agradeço a visita de cada um, os comentários, conselhos, críticas e elogios! De coração.

Noite de núpcias

2009-09-17T20:25:00.001-07:00

Pelo chão do quarto, pétalas de rosas; velas criavam o ar íntimo e intimista. Despiram-se, cada um devotando beijos ao corpo do outro feito templo do amor-maior. Tomou-a nos braços e se abraçaram e beijaram-se relembrando a primeira troca de olhar e o primeiro beijo molhado. Quanto tempo! Deitaram-se; mas não houve sexo, os dois velhinhos perderam-se noite adentro juntos, um para o outro, nus e enamorados.

Imagem de autoria desconhecida.

Caminhante

2009-09-12T18:23:00.000-07:00

para Alexandro

Caminante no hay camino,

se hace camino al andar.

(Antonio Machado)

Ao primeiro passo, realizou a longa travessia, vislumbrou o caminho que se perdia no horizonte. Ao primeiro passo, estufou o peito, encheu-o de coragem e iniciou a caminhada.
Não havia pressa para chegar; não havia laços a ficar. A cada passo, a certeza na alma, o autoencontro. Cada quilômetro vencido era uma milha de experiências que, finas como o pó, deentraram seu eu e passaram a fazer parte do seu íntimo.
As dores sobrevieram, os calos, também o cansaço. Mas era a certeza duma recompensa maior o ímpeto de seguir em frente. E dor foi vencida, os calos e o cansaço.
Cada dia naquele caminho o tornava dono dum trajeto próprio: embora fossem muitos os peregrinos, aquele caminho era só seu. Não que fosse egoísta, mas porque as emoções, angústias e alegrias são individuais e assim cada caminhante faz, ao andar, o seu caminho.
Trinta dias depois, avistou ao longe a chegada. E olhar para trás foi como se olhar menino; foi lançar olhos a um passado distante e perto. Embora a feição ainda fosse a mesma e a aparência pouco tivesse mudado, era de fato outro homem. Mais maduro, mais experiente.
Diante da catedral, sentiu-se pequeno, quase que encolhido; mas foi só adentrá-la que se deu conta de que o lugar era para gigantes.

Imagem: Alexandro Kurovski, no caminho de Santiago de Compostela.

Carta de Julian Gasmar a Nuno Thales da Hora

2009-09-11T18:44:00.000-07:00

Acaso já colheste uma rosa? sem usar uma tesoura de poda? Sabes, meu caro... arrancar a flor significa ferir-se com seus espinhos. Penso que nunca viste minhas mãos: não conheces todas as marcas de picos que trago nelas.
Quando se arranca uma rosa, Nuno, o espinho não só fere a mão, como ele se solta da flor e prende-se aos dedos. E tu não sabes quantos espinhos já carrego dentro mim. Tu sequer sonhas a intensidade da dor que provocam.
E eu não sei como tirá-los de mim.
Nuno, não sou uma gralha. Sou esta mão calejada, marcada de espinhos e repletas deles. Sou esta dor de outrem, que não passa e não diminui. Esta é minha sina. Estranha e minha.

Imagem de: teclasap.com.br

O burrinho maltês

2009-09-06T18:09:00.000-07:00

Nas bandas do planalto do Paraná, pastava um burro às margens do Iguaçu. Era um burrinho maltês; raros os da sua espécie. Fez do leito do rio sua moradia, ali encontrava pasto fresco. Embora estivesse sempre àquele leito, era nas épocas de cheia que servia os homens, transportando-os de um lado ao outro do rio, evitando-os de afogar. Não cobrava pagamento, mas recebia como gentileza algumas cenouras daqueles que carregava em seu lombo.
Certa vez, viu um vaqueiro, que talvez fosse das bandas de outros pastos, andando à margem do rio. Com ele, vinham várias borboletas e o burrinho nunca tinha visto tantas juntas. Tão feliz, pôs-se a brincar com elas, perseguindo cada uma em seu voo incerto. Tão feliz, corria atrás delas que até tinha vontade de deixar aquele rio e ir para o lugar de onde elas vinham. Tão feliz, porque as borboletas permaneceram em seu redor.
À noite, o vaqueiro voltou. Chovia em tempestade – águas torrenciais. O vaqueiro aproximou-se do rio como se medisse os riscos duma travessia e ali empacou. O burrinho maltês achegou-se nele e inclinou-se para que o vaqueiro fizesse montaria. Nos dois, o receio de cruzar aquelas águas: era noite e chovia – impossível antecipar perigos.
Assim que o vaqueiro fez a montaria, o burrinho adentrou o rio enegrecido pela noite e agitado pela chuva. De logo viu que não dava pé e a correnteza carregava-os leito abaixo. O vaqueiro pesava e ambos, aos poucos, afundavam. Quando a água bateu ao nariz do burrinho, tiveram certeza de que se afogariam. E de medo, o vaqueiro agarrou ao corpo do burrinho, que com muito custo agitou as patas e venceu a força do rio. Nadava. Aos poucos ambos boiaram n’água e atingiram a outra margem.
O vaqueiro não esperou o burrinho subir à terra firme, assim que sentiu o chão próximo pulou e partiu em disparada. Deixou o burrinho à sorte, sendo carregado pela correnteza. Custosamente, o burrinho voltou à margem e saiu da água. Porém não encontrou a recompensa. Viu apenas um cavalo, pastando naquilo que considerava seus pastos.
Na noite seguinte, viu ao longe o vaqueiro se aproximar e com ele mais borboletas. Animou-se: talvez hoje vaqueiro trouxesse sua recompensa. O burrinho esperou a chegada dele, solicito inclusive para uma nova travessia. Mas o vaqueiro não atentou ao burrinho; desviou seu caminhar rumo ao cavalo e lhe ofereceu uma cenoura. Depois ofereceu outra e mais outra e após conquistar a confiança do cavalo, montou-o e atravessou o rio.
O burrinho, de raiva, matou cada uma daquelas borboletas que voavam em seu redor e que acompanhavam o vaqueiro; pisoteou uma a uma, até se certificar de que nenhuma delas mais voaria. E deixou aquele rio porque não mais levaria alguém em travessia.

Imagem de autoria desconhecida.

Carta de Nuno Thales da Hora a Julian Gasmar

2009-09-02T20:03:00.000-07:00

Julian, de fato tens asas e por vezes mirei o céu crendo ver-te rodopiar pelos ares. Mas tu não voas... és como a gralha que foge em corridelas após plantar uma semente porque não quer perdê-la de vez.
Julian, as araucárias brotam, crescem e morrem. Rompem o chão sob força doída tentando rasgar o céu. Jamais o conquistam. As araucárias dão sementes, mas cabe às gralhas recolhê-las e plantá-las. Araucária é a vida certa, de eira e beira.
As gralhas, estas voam; uma rota nova a cada bater de assas. São aos bandos, porém solitárias e que mergulham no azul como se entrassem no mar a ser descoberto. Ali e acolá elas semeiam as araucárias, plantam essa semente que cresce e floresce. Gralha é essa curva no céu.
Tu és isso, uma gralha; aceite. Admita que tens medo de alçar voo, de aproximar-se do sol. Nunca saberás ao certo quem é, o que está sentindo e viverá sob a incerteza. É a sua sina. Estranha, mas sua.

Imagem de autoria desconhecida.

Cartum

2009-08-26T17:28:00.000-07:00

Ele não era um bonsai, embora parecesse diminuto e encolhido, era na verdade uma araucária, de poucos galhos, mas fortes o suficiente para quem nela quisesse se apoiar. E com jeito pode-se aproveitar a sombra que ele proporciona.
Outras vezes era como uma ave, um pardal de jardim. Arisco, desconfiado de quem se aproxima demais e sempre preparado para alçar voo. Às vezes parece que ele se exibe, indiferente, para que o olhem, como se dissesse: eu tenho asas e voo.
Voa, desafiando a gravidade; voa, mergulhado no céu, dono daquela imensidão vasto-mundo. E assim parece um desenho, que vive numa lógica própria, que foge feito ave desconfiada e que procura abrigo nos galhos altos duma araucária.

Esqueci

2009-08-23T20:17:00.000-07:00

Existe um nome, que há muito tempo deixei de pronunciar e o esqueci. Existe uma fotografia, que há muito tempo deixei de ver e se apagou. Existe um perfume, que há muito tempo deixei de sentir e se extinguiu. Há um raio de sol, que há muito tempo deixei de ver e já nem floresce mais a rosa. Há uma lembrança que há muito tempo deixei de inspirá-la e já me esqueci.

Imagem de autoria desconhecida.

Linha da vida

2009-08-16T16:45:00.000-07:00

Depois de percorrerem as curvas do corpo, as mãos se encontraram na linha vida. E fundiram-se num só caminho.

Imagem de autoria desconhecida.

A hora

2009-08-09T17:02:00.000-07:00

Quando ela decaiu os olhos e o corpo sem vida, ele o arrumou cruzando suas mãos sob o abdômen e beijou-a na testa. Depois deitou-se ao seu lado esperando, em breve, a hora de reencontrá-la.

Imagem de: The Photoblogs.org - DYSWIS.

A contadora de histórias

2009-08-04T19:17:00.001-07:00

Eu fico imaginando uma senhorinha, uma senhoria de cabelo bem branco contando histórias. Ninguém mais, só essa senhorinha. As crianças correm para perto dele e ela os faz sentarem em redor. Tudo o que ela tem de fazer é contar histórias, das vezes sentiu vibrações do outro mundo, das coisas que guarda na sua bolsinha roxa, de quando caiu na praia de Mariscal... E as crianças ficam lá, apenas ouvindo. É só isso que ela vai fazer; ela vai ser a contadora de histórias. Parece loucura, mas isso é só o que a senhoria vai fazer.

Imagem de autoria desconhecida.

Acidente

2009-07-29T12:11:00.000-07:00

Diante do estrago, perguntou o que houve com o carro.

- Absinto muito, pai.

Imagem de American Grey.

Espero-te

2009-07-20T18:19:00.000-07:00

Espero-te nas esquinas de cada rua, espero-te nessas horas nuas, extensas e paradas que o dia impôs a mim. Espero tua vinda sorrateira, teu abraço apertado, teu beijo furtado. Espero-te às manhãs de neblina, desenhando tua silhueta à névoa branca. Espero-te às tardes, quando vejo a falta da tua sombra ao lado da minha. Espero-te à noite, quando sinto o teu vazio no meu lençol e o calor que deixaste a se esvair.
Espero teu corpo junto meu, conjugado uma só alma, suando um só calor, embolando-nos num só amor. Espero-te nua, pura e entregue a mim. Espero-te para beijar-te em carícias, acariciar-te em arrepios, arrepiar-te em desejos. Espero-te para nossa viagem eterna, às terras de sonhos e fantasias, aos devaneios que o amor nos leva a passear. Espero teu amor-maior, templo de minha devoção; espero teu jogo, casa de minha perdição; espero teu corpo, altar de minha remissão.
Espero-te pelo ontem, espero-te pelo hoje, espero-te ao eterno-sempre. Espero-te inequívoco do amor que me inebria de ti; espero-te certo da vida minha que é ao teu lado; espero-te douto da tua vinda, para destravar minhas horas paradas, douto de que tu chegarás e tomarás minha mão, guiando minha caminhada, ao teu lado. Espero-te.

Imagem de autoria desconhecida.

Porque sentiram o frio

2009-07-14T12:26:00.000-07:00

Desceu do ônibus e a seguiu. Ela firmou o passo e não o reparou; apenas outra pessoa que rumava a casa. Notou-o quando ele a ultrapassou; pouco pôde ver: estava de costas, usava luvas, gorro e cachecol. Ele a investigara melhor dentro do ônibus; embora agasalhada devido ao frio, as roupas delineavam seu corpo e isso o excitou. Só que não estava apenas excitado: dalgum modo também ficara desconcertado.
Não sabia onde ela morava; andar a sua frente o impedia de ver se ela virasse numa transversal ou entrasse numa das casas da rua. Reduziu o passo, deixando-a passar. Foi quando ela estranhou e o fitou. Ficou apreensiva, porém não receosa. Ele apertou o passo e a alcançou. Tomando-a pelo braço, disse: espere.
Ela virou-se e sentiu-se seduzida pelo olhar dele. Mal teve tempo recobrar as noções: ele a beijou; ela entregou-se àquele beijo. No seu íntimo pensava que era loucura beijar um estranho, mas aquele homem lhe oferecia segurança e seu beijo arrepiava-lhe a nuca.
Ele percorreu as curvas do corpo dela com as mãos. Atingiu as nádegas e apertou-a em seu corpo. Ela estremeceu e soltou um suspiro abafado; pôde sentir o volume Ele a conduziu contra um muro coberto por hera, mesclando-os à vegetação e escorregou os lábios por seu pescoço. Ela abraçou aquele homem e deixou as mãos vagarem sem rumo naquele corpo. Levantando a blusa dela, ele atingiu os seios. Mordiscou-os. Ela gemeu. Já não havia mais o frio. As mãos dela, dentro da calça dele.
Ele desceu à sua barriga, em beijos e carícias... e abriu o zíper de sua calça. Estava molhada... e quente. Ele retomou o trajeto, beijando e lambendo seu corpo e teve seus lábios escondidos num beijo. Ela virou-se e os corpos se conjugaram numa só alma. Ao clímax, sentiu as horas paradas, sentiu o mundo estacionado, sentiu o corpo amortecer, sentiu a pele queimar, sentiu o corpo dele suar, e um sentiu o outro gozar.
Ela a virou e, ainda explorando seu corpo, acolheu-a num abraço firme. Afagou sua nuca. Beijou-a. Ela ainda tremia, estremecida em devaneio. Ele fechou-lhe calça, abotoou-lhe o casaco e a acariciou. Depois, se recompôs.E continuaram a andar, abraçados, porque sentiram o frio voltar e assim um esquentava o outro.

Imagem de autoria desconhecida.

Não te amar mais

2009-07-05T14:19:00.000-07:00

Não é o tempo que não passamos juntos, nem os passeios que não fizemos, nem as horas que não foram paradas para nós. Não, minha querida, não... Não são abraços que não trocamos, os filmes que não vimos, as risadas que não provocamos um no outro. Não são os olhares não trocados, as viagens não realizadas, as certezas não firmadas, o futuro não planejado. Não... não... nada disso dói.
Dói, dói intensamente o tempo que não passaremos juntos, os passeios que não faremos, as horas que não pararão por nós, os abraços que não trocaremos mais, os filmes que não veremos, as risadas que não provocaremos um no outro, os olhares que não trocaremos, as viagens que não realizaremos, as certezas que não mais serão firmadas... o futuro que não planejaremos. É isso que dói e talvez compreendas por que é tão doloroso ter de não te amar mais.

Imagem de: feudalge.de

A rosa e os espinhos

2009-06-29T22:08:00.000-07:00

Julian Gasmar, de dias, observava a rosa envolvida pela sebe. Sufocada, a rosa tentava respirar um pouco de sol. Julian Gasmar atinara-se de que precisava salvá-la dos espinhos, mas se perdia observando-a. Quis resgatá-la; teve as mãos arranhadas e conteve-se.
A rosa, teimosa, avançava pelo pouco espaço entre os galhos da roseira; teve rasgadas suas pétalas. Julian Gasmar tentou de novo, cuidando dos espinhos. Alcançava a rosa e mais densa ficava a sebe. Sentiu um pico e o sangue correu-lhe o dedo.
Dirigiu-se à botânica. E contou com pormenores sobre a rosa e a sebe e os espinhos e o pico e o sangue. E contou que queria de alguma maneira salvar a rosa, que precisava de alguma maneira salvar a rosa, que desejava de alguma maneira salvar a rosa, que haveria de alguma maneira de salvar a rosa.
O botânico atentou ao discurso de Julian Gasmar. Tudo ouviu e cerimonioso ponderou: “é o ciclo natural, Julian... as rosas crescem, florescem e morrem, umas nem florescem, outras perecem quando perdem a última pétala”. Tomou fôlego, fitou Julian Gasmar e calou-se. Não tinha a pretensão de fazê-lo revoltar-se com seu falso descaso. Queria que Julian Gasmar se apercebesse de que somente de si dependia a decisão de salvar a rosa.
Então lhe disse: “mas se quer mesmo salvá-la, Julian, faça-o! Meta a mão na roseira, abra espaço na sebe e salve a rosa, mas a salve intacta, protegendo suas pétalas e seu caule. Se quer mesmo salvá-la, Julian, afugente os medos de se ferir... é preciso se ferir para tê-la em seu vaso, ou ao menos ter a coragem de regatá-la mesmo podendo se machucar”.
E quando Julian Gasmar deixava a botânica, arrematou: “Julian, ou os espinhos da roseira machucarão tuas mãos ou sufocarão a rosa, cabe-lhe decidir o que doerá mais”.

Imagem retirada de: Grain 2 sels.

Outros abraços

2009-06-21T10:50:00.000-07:00

De pelúcia e lacinho vermelho numa das orelhas. Os bracinhos era um tanto maiores, para que pudessem abraçar um ao outro. Duma forma cálida, representavam os cachorrinhos o amor deles e assim como as pelúcias haveriam de estar abraçados sempre.
Mas ele teve uma ideia: enquanto ficaria com a cachorrinha, ela levaria o cãozinho e mesmo que não estivessem juntos – trariam a lembrança do outro. E o espaço vazio do abraço de cada bichinho surgido pela falta do par seria preenchido por esta lembrança. Assim estariam, os brinquedos ou eles, sempre abraçados.
Quando cada um seguiu seu rumo, ficou o vazio no abraço roto de cada cachorrinho e também um desenho triste na face peluciada. Não mais voltariam a se atarem envolvidos, não mais um seria o par do outro. Até o lacinho vermelho perdeu o brilho.
Fitava a cachorrinha tenso e culpado, talvez porque visse nos olhos dela seu reflexo triste, mas estavam ali os dois, companhia e consolo das horas paradas. E sobreveio-lhe que precisava de se apartar dela.
Preparou uma pequena barca e lá colocou a cachorrinha; um impulso ao mar e barca partiu. Não podia garantir de que a barca não naufragaria como não podia garantir que estaria ali se regressasse. No íntimo, desejava que o vazio se preenchesse e que aqueles braços se encontrassem em outros abraços.

Imagem: "Abraço", de Cibele Krukoski.

Queira me bem

2009-06-05T19:40:00.000-07:00

As mãos folheiam o jornal e os olhos argutamente focalizam imagens esparsas. Às vezes lê uma manchete. A cabeça, tombada de lado, o olhar enuviado... lá ao longe. Que pensa? que matuta? que relembra?
Olha-me e parece uma criança desprotegida demais pedindo um abraço. Olha-me e parece um pequeno garotinho com medo da falésia. Olha-me e sabe que eu estou ali, para segurá-lo quando titubear nos passos. E eu estou ali... toco-lhe e ele se conforta, aconchega-se no meu abraço e depois deixa-se perder nas páginas do jornal.
Os olhos azuis tornam e me fitar: reclamam agrado: queira me bem, meu neto!

Imagem de Marcin Tomczak.

O mar

2009-05-23T17:58:00.000-07:00

Sentaram-se na areia a tentar enxergar na escuridão da noite já adiantada as ondas quebrantando na areia. Vez em quando, uma e outra rompiam em marulhar no alto-mar.
Não havia lua, nem aquela paisagem bela com fogueira, barraca e outras coisas que os amantes costumam montar para uma noite de amores na praia. Eram apenas os dois, a olhar o mar calmo. Não se abraçaram, porém, nem sentaram coladinhos lado a lado.
Naquela noite, lá em casa, senti-me atraída por você, disse trazendo lá do alto mar uma daquelas ondas que arrebenta destrutiva. Pegou na mão dela, permitindo sentir os dedos gelados de suor e conduziu-a ao peito. O coração, este sim estava como dizem todos a mil, batendo acelerado, nervoso, talvez estivesse esse coração num barco a deriva lá no meio do horizonte sendo cambaleado pelas ondas que teimavam em derrubá-lo.
Olharam-se nos olhos e sua boca ensaiou um sorriso maroto, meio moleque, safado, mas inescapável, completando a frase que havia dito.
"Não imagina como esperei essa frase", respondeu. E no mesmo agito nervoso do mar, encontraram-se os lábios, as mãos se entrelaçaram, os corpos se atraíram, os olhos deixaram-se sonhar.

Imagem de Emília Duarte.

Museuzinho

2009-05-13T22:06:00.001-07:00

Como num museu, guardou tudo no altar-mor do seu coração. Guardou os símbolos, os ícones, as cartas; lembranças dum passado vivo cambaleante. Um nariz de palhaço numa redoma, o chaveiro de cachorrinho numa redoma, a cartinha da viagem numa redoma, a pedra do lago numa redoma; seu próprio coração numa redoma. A primeira foto num quadro à parede, a imagem do natal num quadro à parede, a última foto num quadro; uma galeria inteira de quadros em memória. Guardou até a rosa, que deixava ao lado do nome. E tu, que guardas dele?

Imagem de autoria desconhecida.

Os três homens sábios

2009-05-06T18:02:00.001-07:00

Quando via seu passado, era criança: cambaleante nos passos mas certo na caminhada. Era garoto miúdo, devia ter lá uns três anos de idade. Vestia calça preta, camisa branca e suspensórios e a cada passo parava para pegar algo do chão. Seu passado era a descoberta do mundo. Que não lhe parecia hostil nem perigoso: era um espaço com o qual se familiarizava e aos poucos torna aconchegante.
O futuro, mirava aos olhos dum velho. De passos lentos e mãos trementes, arquejado porque carregava às costas o peso da vida conhecida e experimentada. Trazia nas rugas as marcas da certeza de ter desbravado o mundo. Vestia também calças pretas, camisa branca e suspensórios, só que em tamanhos maiores. Seu era a fortaleza com a qual sustentava o que viveu e aprendeu.
No presente, era um homem incomum, que com as certezas do velho voava nas descobertas da criança.

Imagem: 3 wise man, de Elizabeth Price.

Apelo

2009-04-27T16:48:00.000-07:00

Mãozinhas trêmulas, olhar enuveado. Quando ele foi se despedir ela disse: "a nonna está esquecida das coisas, mas não se esqueça da nonna".

Imagem: Semenáček, de Oldřich Šístek.

Lembrança viva

2009-04-14T21:29:00.000-07:00

Recostado num banco de praça, abstraia o além na tênue linha fina do horizonte. As idéias, iam no alémlém, revoando papel ao vento. No olhar, uma vidrez opaca, o facho baixo, a profundidade escura, ermo triste. Nada pensava de traduzível, as idéias tão-só desprendiam e desmanchavam-se; nem o olhar as caçava. O céu sem pássaros, sem nuvens brancas, sem a faixa de amarelo ouro – o entardecer era uma ligeira pincelada de cinza esfumaçado. Não piscava, nada fitava. As idéias, talvez um quadro parado na memória.
Senta uma moça à sua direita e ele erige um muro alto: barreira intransponível. A moça fita seu olhar, encara-o. Vê-se perdida naquele breu sufocante. Ela olha o horizonte e acompanha uma lembrança, que flutua. Lembrança dele: do amor de que se esquecera. Com a ponta dos dedos, pega-a e equilibrando-a traz a si. No ar, enrola-a e, quando bem redondinha, prende-a fechando a mão. Ali esquenta e a lembrança brilha. E vencendo a muralha, ela toca seu peito, devolvendo-lha viva.
E ele sente seu coração pulsar; por ela.

Imagem: Balboa Liles de Paul Sapiano.

Tempo passado

2009-04-07T13:07:00.000-07:00

O sol marcava o meio-dia quando chegou à casa da avó. Depois de anos a senhora abandonaria aquela casa; ia ajudar-lhe com a mudança. Percorreu o jardim abandonado contornando a casa até alcançar a porta dos fundos. À escuridão da sala, um golpe de luz fazia breu. A avó não estava. Abriu a geladeira e pegou um jarro d’água, serviu-se um copo e foi à sala. Do sótão, o avô perguntou-lhe: é você?
Nada respondeu. Abriu uma janela. Atravessou a sala e abriu outra, mas apenas em meia veneziana. Sala grande, alta, aconchegante, com móveis antigos, alguns cobertos com lençóis, outros com pó. Duma gaveta aberta, tomou um álbum. Disse-lhe o avô: achei umas fotos antigas que coloquei nele.
Sentou-se no sofá e o abriu. As primeiras fotos mostravam uma época que só existia na lembrança de algumas pessoas: uma família unida, reunida e amiga. Não havia fotos decerto das desavenças, das invejas, dos conflitos que corroeram aquele tempo já apagado da lembrança da maioria. Outras perpetuaram um grande almoço, agora com os netos. Os retratos mais recentes congelaram o casal vivendo em famílias diferentes. Uma única foto persistia em avisá-los família: um lanche dos avós com os netos, guris.
Não havia nada de novo naquele álbum. Havia, porém, um tempo passado que evoluía revelando a decadência familiar. Havia um tempo passado tolo, um tempo passado que não pode ser revivido para amanhecê-lo melhor. Um tempo passado que causa um mal-estar súbito, que retira as ações e mergulha no devaneio e na busca dos porquês. Um tempo passado autofágico.
Quando o avô desceu do sótão, dormia no sofá, desajeitado. Numa das mãos, a foto do avô, como se o agarrasse para si. O avô aproximou-se dele; uma forte brisa entrou na sala, trazendo uma veneziana de madeira que bateu em estrondo na janela. O fraco vento arrepiou os pêlos de seus braços. O avô beijou-lhe a testa e um arrepio correu-lhe a coluna, estremeceu-lhe o corpo. Acordou e deparou-se com a avó. Que lhe disse: calma deve ter sido apenas um sonho; talvez sonhaste com teu avó.
Olhou então a foto do avô em suas mãos. E recolocou no álbum aquele tempo passado que havia despertado.

Imagem de autoria desconhecida.

Da torre de Antonina

2009-04-03T18:06:00.000-07:00

Acudam El-Rey, acudam-no, bradava o arauto. El-Rey havia deixado a guarda, desmontara a vigília do alto da torre de Antonina e os navios alemães bombardearam o forte. Quanto tempo, quantos anos, quanta horas perdidas, quanto alerta. Uma milha a mais e os alemães seriam derrotados, lamentava a corte. Agora o caminho estava aberto para a investida germânica; minutos e Curitiba capitularia.
E chamaram o médico da corte e trouxeram o general, comandante da brigada. Haveriam de esperar que o inimigo alemão pusesse a cabeça de fora da toca para atacar-lhe em revés. Mas e El-Rey, sobreviveria ao ataque? Mas e El-Rey, comandaria forte o contra-ataque?
E disse o general, comandante da brigada: ataquemos pelo sul, protejamo-nos na base da torre, reforcemos o forte, que um só golpe liquidamos o invasor. E disse o médico: salvaguardemos El-Rey, salvemos-lhe a vida, com El-Rey em vigia, Curitiba não capitula.
E El-Rey remonta a guarda e o exército se aglutina. Quanta movimentação, quanto suor, quanta tática traçada, quanta força demonstrada. E soa o sino da igreja a melodia da vitória, soa o sino da capela a música da reviravolta: a guerra quase perdida agora está vencida. E do alto da torre de Antonina, El-Rey vigia: protege seus súditos, protege seu castelo; brilha-lhe a astúcia, brilha-lhe a coroa.

Imagem: Torre de Belém, de Ricardo Gil.

Quero-te

2009-03-27T21:14:00.000-07:00

Quero te beijar em carícias, te bolinar em beijos, te acariciar em abraços. Quero te deitar em meus braços e te levar a navegar essa viagem no paraíso cá na terra. Quero-te nua, quero-te pura, quero-te lua. Oculta e nova, cheia de ti, cheia de mim a minguar as horas todas nesse crescente tempo só nosso.
Ah meu amor, deusa do templo do meu amor maior, quero teu corpo em minha alma, quero tua calma, quero querer-te querendo. Oh minha musa, que inspiras as horas de minha pena torta, que a ti descrevo em prosa os versos do meu amor. Quero arranhar tua pele morena, serena entrega que me faço a ti.
Quero a viagem insana, que a maré das circunstâncias me banhou em águas inequívocas. Ah minha vida, estrada crua da minha perdição, ai de mim. Ai, de mim, desse desejo louco, que me faz querer amar-te mais, à marte mais, mar te traz. Quero num beijo roubado, o devaneio acertado e os dias prolongados ao teu lado em eternos beijos, abraços e afagos. Quero-te.

Imagem de autoria desconhecida.

Última chamada

2009-03-18T14:08:00.000-07:00

Soou o apito. Última chamada. Todos a bordo, gritou o bilheteiro. E todos apressaram o embarque. Menos o homem, que permaneceu sentado. Enquanto furava as passagens dos que embarcavam, o bilheteiro notou o homem inerte e se deu conta de que há anos ele estava ali, sentado naquele banco. Embora tivesse um bilhete, nunca demonstrou que fosse embarcar. Pouco depois, aproximou-se do homem e perguntou-lhe: o senhor não vai embarcar?
O homem olhou para o horizonte, fitando a entrada da estação, como se esperasse alguém. O bilheteiro continuou: é o último trem, quero dizer, é o último mesmo... não haverá mais trens partindo. O homem encarou-o ensimesmado, porém não perplexo. O bilheteiro completo: última chance: ou o senhor vai, ou o senhor fica.
O homem levantou-se, caminhou alguns passos e novamente encarou ao longe a entrada da estação. Perdeu-se alguns minutos, ninguém viria, não haveria de quem se despedir. Retirou do bolso um bilhete, velho, um tanto amassado, porém sem data marcada. E embarcou.
Partiu sabendo que não mais voltaria. Partiu e não levou bagagem nem o pó seco daquele lugar. Partiu porque era preciso; partiu decidido, sem a promessa do retorno breve.

Imagem retirada de: http://deiatatu.wordpress.com

Prêmios Rubens Mazza e Chuchu de Ouro

2009-03-07T12:43:00.000-08:00

Interrompo a programação do blog para anunciar os vencedores dos prêmios Rubens Mazza e Chuchu de Ouro, do 9º Putz:

PRÊMIO RUBENS MAZZA

Melhor Filme Trash: Velinhas Assassinas
Melhor Filme: As vinhetas que anunciavam as categorias
Melhor Direção: Dama de Copas
Melhor Ator: Phillipe Trindade
Melhor Atriz: Luiza Bonin (no filme das vinhetas)
Melhor Ator Coadjuvante: Sandoval Poletto
Melhor Atriz Coadjuvante: Delma Maskow (por Velhinas Assassinas)
Melhor Ator Inútil: Pianista de Barulho
Melhor Cena: Risada do Mário e “massa morrendo” (Velhinhas Assassinas)
Melhor Trilha Sonora: Dama de Copas
Melhor Roteiro: Isso de querer ser exatamente aquilo que a gente é ainda vai nos levar além
Melhor Fotografia: A Linha
Melhor Edição: Isso de querer ser exatamente aquilo que a gente é ainda vai nos levar além
Prêmio Originalidade: Piada “Que Mário?” em Jungle Journal

PRÊMIO CHUCHU DE OURO

Pior Filme: Barulho
Pior Direção: Barulho
Pior Ator: Tiago Cegatta (por Swarovski)
Pior Atriz: Vanessa Liebel (por Swarovski)
Pior Clichê: Personagens calçando chinelo e se olhando no espelho.
Pior Edição de Som: Ensaio sobre a lucidez
Pior Roteiro: Making off

Leiam os contos abaixo e comentem.

10:10

2009-02-15T18:46:00.000-08:00

Olha o relógio. 10:10. Flashes de luz rodopiam, embriagam. Cogumelos. Tontura... turva o real, se multiplica, enchem a cabeça, dilaceram-no os pensamentos e o sentimento. Eufórico, sua frio, treme as mãos, respira ofegante. Falta a luz, sufoca-lhe o ar, voam as idéias. Se decompõem, perecem no ar assim que lhe roubam a vida. Iminente fracasso. “Por que o abandonastes?” As luzes o confundem, inebriam o real e o imaginário, passado e presente numa só imagem. Olha o relógio. 10:10.

Imagem de autoria desconhecida.

Aqueles velhinhos

2009-02-10T17:40:00.000-08:00

para os avozinhos...

Aquele jeito de gente do interior, de patriarcas de família grande, de velhinhos que a gente quer como avós da gente. Aquelas noites todas em torno da mesa jogando baralho. E o avô grita truco, e a avó ri contida e no ambiente aquele clima feliz. Dia após dias, aqueles quitutes e doces que a senhorinha prepara com esmero. E a avó diz podem comer tudo e o avô passa o dedo nas travessas de doces já vazias. Aquela casa, grande, esperando os filhos e netos e a avó se alegra ao vê-los juntos e o avô toca sua gaita em música de festa. Aqueles dois velhinhos ele adotou como os seus avós.

Imagem de autoria desconhecida.

Feliz aniversário

2009-01-30T19:52:00.000-08:00

Em redor do bolo, já não gritavam como crianças ensandecidas, nem aguardavam afoito a cantiga findar. Também não se agitavam todos querendo assoprar as velas. Mas guardavam nos olhos a docilidade pueril, a alegria de mais uma festa. Ela, aniversariante, como habitual, recolhia um ligeiro embaraço de ser o centro das atenções naquela noite. Porém era a sua noite, como também foi seu o dia todo. Dia em que os abraços trocados traziam a acolhida cálida, em os beijos molhados em seu rosto tinham o sabor da infância cúmplice, em que a pose para a foto lembrava irmãos de chapéu de festa e língua de sogra. E assim o dia todo teve cheiro e a aura de feliz aniversário.

Imagem de pecadodagula.com

O terceiro ato

2009-01-26T15:13:00.000-08:00

Ao entrar no palco para o terceiro ato, sentiu que ali seria o seu momento máximo da carreira. Envolto pelo cenário cru, uma e outra mobília esparsa, deixou-se invadir pelo personagem de maneira impossível de distingui-lo do ator. Que ele também percebeu. E havia a luz azul em penumbra, provocada pela iluminação: o clima certo para o monólogo. Deixou-se levar pelo ambiente, caminhou pelo palco insinuando sua interpretação. Fez movimentos pausados, gesticulou em dúvida, mas não lhe vinha a fala.
A platéia, quieta. Também se deixando absorver pelo ator em personagem. Porém em alguns abatia um incômodo, um sentimento de dor, de impaciência.
Do palco, encarou a platéia, fitando cada rosto compenetrado em suas ações. E começou a chorar, não porque tinha a impressão de que esquecera o texto, mas porque lhe era doloroso viver aquele personagem, era dum sofrimento pesaroso ser aquele personagem. Chorava compulsivo, chorava nervoso.
Era doloroso para o público permanecer, os primeiros já levantavam, claramente exaltados e perturbados, e saiam tentando, às vezes em vão, conter as lágrimas. Os que ficaram desviavam o olhar, tentavam procurar nalgum canto do teatro um escape à tangente, mas aquela penumbra azulada os envolvia e os petrificava. Não mais puderam resistir, pouco a pouco, retiraram-se. Ele permaneceu no palco e sequer notou que a platéia esvaziara. O terceiro ato era apenas ele, ator-personagem de sua tragicomédia.

Imagem de autoria desconhecida.

O começo

2009-01-16T10:02:00.000-08:00

Arrumou as malas e partiu. Feliz, porque agora sabia o destino. Feliz, porque vislumbrou um caminho. Feliz, porque enclausurou o ontem no mausoléu do passado. Feliz, porque a sua frente se abria um mundo mágico. Feliz, porque esse mundo mágico lhe trazia aconchego e conforto. Feliz porque suas dores já não doíam mais e toda a mágoa tornou-se uma cicatriz imperceptível. Feliz, porque a cada passo se reencontrava e ousava saber de novo quem era. Feliz, porque era criança e tinha o mundo mágico para desvendar e gostosuras para descobrir. Feliz porque agora tudo era novo e um começo. Feliz, porque sabia, de certeza, que estava mais uma vez sempre começando.

Imagem de autoria desconhecida.

Histórias

2009-01-12T16:17:00.000-08:00

Se para ela, ele era uma página virada; para ele, ela tornou-se um livro fechado.

Imagem: Photoschau.

Meu amigo

2008-12-12T12:48:00.000-08:00

Se você o vir, por favor, me avise. Não é um pedido, mas um clamor. De quem perdeu. Ele não é perfeito, nem completamente bom tampouco extremamente mau. Também não é um gênio, nem um artista ou uma celebridade. Eu só preciso dele, preciso duma forma sobremaneira porque ele me coloca nos eixos, faz me encontrar quando estou perdido. E desde que ele se foi tudo ficou tão escuro, tão difícil, tão pesado. Mas eu preciso dele, não há outro, não posso substituí-lo. Talvez você, sim... você, talvez o veja nalgum lugar, melhor se o encontrar. E se o vir, diga que preciso dele, diga que ele volte. Ele... ele é meu amigo...

Imagem de twenty-five.net

Na parede da memória

2008-11-25T18:48:00.000-08:00

Enquanto ele fazia os biscoitos, a vozinha atentava cuidadosamente à receita, com olhar de meninota que assiste a mãe fazendo gostosuras. Com letrinha trêmula, mas redondamente desenhada, anotou os ingredientes no velho livro de receitas, cujas folhas exalavam o cheiro doce de cada quitute ali anotado.
Para ele, havia a satisfação de pertencer àquele ambiente, de sentir acolhido e querido por aquela senhorinha, de sentir acalentado por aquela casa e aquelas pessoas todas, de sentir família.

Dos biscoitos, ficou o sabor saudoso do chocolate; da vozinha, o olhar materno iluminado por um brilho inexplicável. Da família, um quadro roto, esquecido e perdido no fundo do baú.

Imagem de autoria desconhecida.

Persistência

2008-11-16T16:26:00.000-08:00

Todos os dias ele regava a rosa.

Que no dia seguinte amanhecia murcha.

Porém, se não a alimentasse todos os dias, amanheceria morta.

Imagem: (crédito na figura).

O enterro de Isolina

2008-11-02T12:25:00.000-08:00

O som da chuva acordou-me. O velho telefone soava estridente. Atordoado de sono tentava localizá-lo para atendê-lo. O dia escurecera-se devido à tormenta que precipitava naquela manhã. O telefone continuava a tocar e minhas mãos sonolentas tateavam o que havia sobre o criado-mudo. Senti-o vibrar. Quando o desliguei, senti uma coceira nos meus dedos. Forcei meus olhos embasados de sono: uma borboleta preta. Bateu assas e voou. “Isolina morreu”, disse-me a voz ao telefone.

Levei tempo a compreender, talvez porque meu cérebro acordava aos poucos ou pelo impacto da notícia. Minutos depois, acometeu-me o choque. Isolina estava morta. A boa Isolina estava morta. A querida Isolina estava morta. A velha Isolina estava morta. A preta Isolina estava morta. A gorda Isolina estava morta. Minha querida e boa preta velha Isolina estava morta. Chorei. Chorei como uma criança que perde a mãe, como um velho que enviúva, como quem perde a avó velhinha que assa deliciosos bolos de baunilha.
Quando nasci Isolina já trabalhava na nossa casa. Cozinhava, limpava, cuidava engomava nossas roupas, contava-nos histórias à luz do lampião. Alimentava as galinhas, dava de comer aos porcos e às vezes eu a ajudava a retirar água do poço. Isolina ensinou-me a rezar: uma ave-maria para cada conta de seu rosário branco.
Tinha de ir ao enterro. Vesti meu terno azul-marinho fui à garagem. Abri a porta do carro e outra borboleta negra bateu assas. Num vôo cambaleante, saiu de dentro do veículo, pousou na lapela do meu paletó e no instante seguinte fugiu.
Difícil dirigir. Estrada de terra, o barro no pára-brisa. Estacionei em frente à capela onde ela estava sendo velada. Ao descer, atolei meu pé até o joelho no barro. O guarda-chuva não continha a água que caía. Entrei na capela, Isolina não estava. Só vi as quatro velas apagadas, os pedestais onde seu caixão foi colocado e uma borboleta preta na vastidão branca da parede.
Corri feito um louco para o cemitério. Esqueci a chuva, esqueci o barro, esqueci as pedras da estrada de terra. Zanzei pelas ruelas à procura do túmulo de Isolina. Esqueci as flores. Nem uma margarida murcha em minhas mãos. Puxei do vaso de um túmulo recém fechado um maço de dálias e uma rosa branca. Ao longe, o coveiro e o carrinho com o caixão de Isolina. Corri, tropeçando em minhas pernas. Nada protegia o caixão de Isolina, mas não sei como, não chovia sobre ele. Pelo contrário, sobre seu caixão projetava-se um feixe dourado de luz, um raio de sol rompendo as nuvens pesadas.
Queria ver seu rosto rechonchudo, sua pele negra, seu semblante plácido. Queria ver a boa e velha Isolina pela última vez. Desatarraxei os parafusos de seu caixão, empurrei a tampa com certa força, derrubando-a. Tão logo ela se espatifou no chão, borboletas pretas, médias, grandes, minúsculas, milhares delas, ganharam o céu. Voaram num sublime bater de asas em direção ao sol. No caixão ficou apenas o terço branco de Isolina.

Imagem de autoria desconhecida.

Cause all the stars are fading away

2008-10-18T12:21:00.000-07:00

After the crash, I slept for a week or even more – maybe a month I guess. When I woke up, I was tired and lightheaded. My car was almost completely destroyed, and I couldn’t see any bit of life around me.
I walked a lonely road; my shadow was the only one that walked beside me. I walked for miles and miles and hours and hours. Sometimes, I wished some out there would find me. There was none.
At the end of the night, I arrived in a town, a small town. And in the streets the children screamed, the lovers cried, and the poets dreamed. I saw a baby was sleeping so scared to be alone. And I saw a girl who sang the blues. I knew, if she had wings she would fly away, and another day God would give her some. She’s got a smile that seemed to me a kind of hope.
I tried to talk to her, but she ran away. I tried to talk to the children, lovers and poets, but they ran away. Everyone ran away, except the little fish, and he told me I should ask myself why.
The little fish told me to make my way back home and learn to fly. He also told me that men dreams one day to fly. And I had just one chance, one way ticket to the times I had before. I should learn to fly to pursuit my dreams
And I took a rocket ship into the skies, to live on a star dying in the night.

Image: Square, of Bob Kupbens.

O vodu

2008-10-05T17:43:00.000-07:00

Tentava entender o que sentia, mas perdia-se na profusão de sentimentos dentro de si. Lhe tinha amor, mas sentia algo diferente disso, embora quisesse justificar que o que sentia era de fato amor. E com aquele boneco nas mãos, lembrando ele, com um fiapo de sua roupa e um cacho de seus cabelos, ela espetava agulhas vermelhas. Ela sabia, dalguma forma, a dor que ele sentia e as vezes que tropeçou a cada espetada. Mas a última espetada, a que deu no peito do vodu, doeu forte em seu coração.

Imagem de autoria desconhecida.

Céu azul

2008-09-27T18:00:00.000-07:00

Alçou vôo e sentiu-se leve por demais, capaz de ganhar os sete céus, sentiu-se livre das pequenezas humanas e das mazelas que lhe assaltavam as madrugadas. Alçou vôo e impulsionou-se livre, feliz por ganhar um mundo tão desejado seu; e percorreu o céu bailando pelo espaço, rodopiando feito folha ao vento e deixando-se levar na vastidão do azul. Alçou vôo e sentiu sua alma desprender-se de seu corpo; era sua a liberdade e a vida em essência, era-lhe seu tudo o que buscara dantes. Alçou vôo e não escutou segundos antes a freada e a buzina, como também não sentiu o impacto. Enquanto as pessoas corriam para socorrê-lo em vão, ele alçava vôo a viver a vida.

Imagem retirada de Getty Images.

Florzinha no cabelo

2008-09-22T15:09:00.000-07:00

Rodopiante, alegre... a passos cadenciados ela vem e passa no doce balanço do amar. Tímida, recolhida em si, mas capaz de despertar vida. Bela donzela dos olhos doces, meigos, que enfeitiça... Que me dera segui-la, me deixar levar por ela, guiado apenas pela florzinha rosa em seu cabelo.

Imagem de Vanessa Lima.

Tão pó, tão só

2008-09-14T16:54:00.000-07:00

Tudo o que tinha guardava numa pequena lata de alumínio; coisas que eram sua vida, cada qual com seu significo, mas miudezas, pequenas lembranças e experiências, porém que lhe fizeram ser o que é.
E para onde ia, carregava a lata, que por causa das estampas, parecia uma casa, porta e janelas nas laterais, a tampa desenha de telhas de barro. Vez por outra abria a lata e remexia suas coisas, com olhar saudoso, e fechava. Certeza daquilo que era sólido e certo.
Numa dessas aventuras lata adentro, tão logo a destampou, começou a ventar, dum vento forte, vigoroso, que aumentava. Na dúvida se fechava ou dali corria, colocou a mão sobre seus pertences para impedir que o vento os tomasse consigo, mas o vento era forte demais e venceu a resistência; varreu dali não só as coisas mais leves como despedaçou tudo o que estava protegido.
Levou-os longe, espalhando-os pelos cantos e curvas ermas e ele sequer pode agarrar entre os dedos um mínimo pedaço de si. Sem sua latinha, sem nada, sem aquilo que lhe fazia ser o que era, tudo pareceu tão pó, tão só.

Imagem de autoria desconhecida.

A musa e o poeta

2008-09-02T19:56:00.000-07:00

Às vezes falha-me a pena, acomete-me a estranha sensação de sentar ante a folha em branco e sentir as palavras impulsionarem sem levantar vôo. Como também falha-me a coragem, a capacidade de me entregar aos prazeres do mundo, de dizer as palavras singelas a ela; um medo pueril, uma dúvida acanhada e malévola, uma incapacidade de deixar minh’alma falar. Procurei as respostas certas às minhas perguntas errada, até que me dei conta de que a todo poeta inspira-lhe uma musa.
Saí pelo mundo à procura da minha, numa viagem tresloucada, feito um desvairado a caçar nos olhos de cada mulher a inspiração para minha arte. Tateei no escuro, embrenhei-me por becos e caminhos nunca dantes pisados, no entanto minha musa parecia mais bem escondida do que imaginava. Desenhava-a linda, capaz de preencher meu vazio, de acalentar minhas madrugadas insossas, de alumiar meu pequenino coração.
Ao vê-la perguntei-me: serão os poetas cegos? Minha musa estava ao meu lado, linda como a pintei: de cabelos negros, longos e luzidios, dum mesmo brilho cálido em seus olhos puxados, e pele morena do sol. Minha musa pegou minha alma e me levou pela noite de lua cheia, fulminou certeiro meu coração: fiquei estatelado, hipnotizado feito estátua de pedra. Minha musa me beijou, um beijo carinhoso... gostoso – fiquei querendo mais. Minha musa me inspirou, mas sou mau poeta: não verso, proseio.

Imagem retirada de DecksittersPhotoBlog.

De olhos bem abertos

2008-08-29T19:03:00.000-07:00

Hoje dormi sozinho. Hoje dormi, sozinho, como ontem dormi sozinho. E antes de ontem também dormi, sozinho. Acordei todos esses dias e você não estava do meu lado, havia apenas teu cheiro no meu lençol, uma vaga lembrança da tua passada presença.
Dói, sabe disso? dói muito, porque você se foi assim de abrupto como que de mansinho, e levou toda minha vida amarrotada em sua mala.
E todos os dias em que me levanto sozinho, depois de dormir sem você ao meu lado e quando a dor dói mais doída (ou doida?) eu digo para mim mesmo, batendo na minha própria cara: não pense... não pense... apenas esqueça... e volte a dormir, mesmo que de olhos bem abertos.

Imagem de autoria desconhecida.

Pequeno demais

2008-08-27T16:17:00.000-07:00

Quando retornou, estava maduro, demasiado, e já firme na vida. De longe, enquanto o carro se aproximava, bisbilhotava pela janela de ansioso. Era a mesma casa de quando partiu, com as paredes caíadas descascando, só agora mais velha. Na varanda as mesmas cadeiras de balanço de sempre, na porta a mesma cortininha de renda de sempre, no jardim as mesmas rosas selvagens de sempre. A cerca, esta estava em ruínas, com as madeiras apodrecidas e já sem o propósito ao qual se propunha.
Numa das cadeiras de balanço, uma senhora, magra, definhando a vida, olhava inerte ao longe, com os olhos azuis perdidos no longe bem longe. Os cabelos já ralos e despenteados eram a certeza que ela esperava sua hora – sem disso saber.
Aproximou-se dela, um tanto cândido, e a senhora esboçou-lhe um sorriso e disse-lhe: viu o meu Jim? o meu pequeno Jim? Quedou o olhar, alisou as mãos enrugadas, porém nada lhe disse.
Entrou na casa e tudo estava como sempre, a sala com os sofás de vime, a cristaleira, os quadros, as cortinas de renda, os relicários espalhados em cada canto, os bibelôs de porcelana. Foi uma olhada rápida, intencionava logo subir ao quarto.
Que estava como sempre: a cama arrumada, os carrinhos de madeira num canto ao chão, a escrivaninha com alguns livros em cima, o armário... tudo impecavelmente simples e limpo, como havia deixado quando partiu. Sob a cama havia uma de suas calças, das curtas, que costumava usar àquela idade.
Abaixou-se e tomou um carrinho de madeira, agora tão pequeno em suas mãos de homem, e rememorou as histórias inventadas quando brincava com ele. Sentou-se na cama e teve a impressão de estar já grande demais para ela. Tudo naquele quarto insinuava-se pequeno; até mesmo o despertador, com ponteiros tão diminutos de ver.
E foi que sentiu o quarto encolher, como se as paredes e o teto intencionassem apertá-lo e sufocá-lo, pois era adulto demais para aquele mundo que deixara, era grande demais para o mundo de sua infância, e nele já não mais cabia. Sentiu dificuldade para respirar, mas a janela também havia ficado menor... menor.
Quis sair daquele quarto, estava sufocando-se nele, estava deslocado nele – não podia mais reviver aquele mundo de há muito deixado. E ao se levantar teve de ser curvar, porque era grande demais para o quarto e ao sair precisou de se abaixar.
Fora, consentiu que aquele quarto e aquela casa haviam ficado tão pequenos que já não cabia mais neles; e já não eram mais seus. Eram do pequeno Jim que fora e por quem a senhora esperava.

Imagem de Philippe Gillotte.

Os robôs

2008-08-16T19:26:00.000-07:00

Eram todos robôs, feitos de chapas de aço e com mil circuitos eletrônicos por onde passava aquilo que chamavam de vida. Tudo estritamente mecânico ou eletrônico, exceto os fluidos. Havia robôs quadrados, cilíndricos, espiralados, piramidais. E para tudo um botão ou a combinação de alguns botões: se tinham fome, bastava apertar o botão azul para findar a sensação, se estavam com frio, o botão azul emanava uma onda térmica, se queria queriam casar, o botão vermelho fazia o robô despertar para a paixão.
Um dia sem mais, um robô descobriu-se apaixonado por uma robô, sentiu-se atraído por seu corpo rombóide, seus lábios elípticos inspiravam-lhe beijos sonhados e ele se viu amando-a. Mandou-lhe poemas apaixonados – sim, os robôs também escrevem poemas – rosas, mimos feito de sua própria habilidade, tencionando conquistá-la, mas ela fugia quando o via na rua e sequer correspondia aos seus jogos do amor.
Um dia recebeu um carta; ela não o amava. No entanto, até para findar o sentimento do amor os robôs possuem um botão, que o mesmo que o aciona, e o robozinho buscou em sua casa seu manual de instruções, ou melhor, o manual de instruções dos robôs do seu modelo e número de série, para poder localizar o botão do amor e assim por fim ao sentimento do amor que tinha por aquela robozinha.
Segundo o desenho do manual, o botão ficava no compartimento às costas e era o terceiro da última fileira. Eis que ao abrir o compartimento não encontrou o botão do amor e aí ficou sabendo que apenas o seu número de série, ou seja, apenas ele, havia sido fabricado com um defeito: não possuía o botão do amor.
Ao saber que teria de dês-amar aquela robozinha do mesmo modo que passou a amá-la, sem poder desligar-se em seu botão do amor, se deu conta de que não era um robô, era humano.

Imagem: robo Ding-Bo, brinquedo dos anos 80.